Вся наша жизнь, как белый лист бумаги,
Где есть полоски чёрные на ней,
В которых раны сердца, люди, драки,
Останки от несбывшихся затей.
Мы большинство преград рисуем сами
Помимо тех, что свыше нам даны.
Где нужно сердцем, думаем мозгами,
Иль тем верны, кому мы не нужны.
Приходит осознание с годами,
И сожаленье о минувших днях.
Вся наша жизнь - дорога, где словами
Судьбы своей описывая крах
Других людей мы обвиняем в правде,
А сами верим в собственную ложь,
И человек погрязший в этой жажде,
На человека вовсе не похож.
Мы сами все в себя втыкаем шпаги,
От нужных отдаляемся людей.
Вся наша жизнь, как белый лист бумаги,
Где есть полоски чёрные на ней.
Шпаги
© Copyright: Иван Ларин Козырев, 2017
Свидетельство о публикации №117022112670
Свидетельство о публикации №117022112670
Рецензии