В почернелой бухте ветра пересвист,
Обморозил пальцы пьяный гармонист.
Занемог простудой нищенский задор,
Захлебнулся кашлем тульский перебор.
Что же ты, миляга, вздумал кораблям
Плясовую бацать, а не кумовьям?
Им бы слушать рынду, да шлепки волны,
Резать бы как масло пенные валы.
Не сиди на камне, не пытай судьбу,
Подбирай-ка милый старую клюку.
Собирайся с богом в темный переход,
Кораблей приветней и теплей народ.
Там копейку бросют, угостят рублем,
А, кто побожее, оделит шмотьем.
И, под теплотрассой посреди калек,
Будешь их заботой сыт и обогрет.
В почернелой бухте ветра пересвист,
Отморозил пальцы нищий гармонист.
Занемог простудой разбитной задор,
Кашлем захлебнулся тульский перебор.
Пьяный гармонист
© Copyright: Алексей Васильевич Губарев, 2017
Свидетельство о публикации №117022101167
Свидетельство о публикации №117022101167
Рецензии