Нет дел к себе зовущих зычно,
Неведом мне цейтнотный гром,
Вся жизнь в провинции привычно
Снует, как старенький паром.
Когда ее гул глушат годы,
Растет пристрастие к вину,
А мне озер милее воды,
И ловля щуки на блесну.
Ходьба в лесной Тмутаракани,
Где светлых строчек плотогон,
Ручей камней шлифует грани,
А я стиха шашки вдогон.
Придет хандра, душа прижмется,
К чужим возвышенным стихам,
Азартом вялость обернется
И вновь курю я фимиам.
Дымком словес далекой деве,
Любви расплывчатым следам,
Луне растущей в черном чреве,
Приют дававшим городам.
Приятно быть мне как ни странно
В не предугаданном плену,
Где ум и время моногамно,
Дрейфуют мягко в тишину.
Важна, на празднике беззвучья,
В цветах прохлада простыни
И в царском том благополучье
Гашу я веками огни
358. И вновь курю я фимиам..
© Copyright: Владимир Дубровский 3, 2017
Свидетельство о публикации №117022110039
Свидетельство о публикации №117022110039
Рецензии