Своё

Смерть летит над нашим краем,
Гогоча беззубым ртом,
Мы бежим за ней и лаем,
Всё, что кроме, то потом!

Будем думать, будем плакать,
Когда мы сшибём её,
Кто-то в кость, а кто-то в мякоть,
Каждый гибнет за своё!


Рецензии