На глади многих разночтенных истин
Пожарище разводит царь Арей.
Там воины, как псы цепные, вгрызлись
В любую из доступных мелочей.
И стар, и млад — и нет здесь невиновных, —
Важна лишь степень чьей-нибудь вины,
Когда средь зрячих — слепы и глухи —
Останутся лишь толпы побеждённых.
Что пиррова победа правоты,
Когда её поднимут на щиты,
Но не придёт вослед ей Судия?
То значит в мире все искажено.
И меркнет день. В душе моей темно.
И тень — я сам. Преследую себя.
Сонет 8
© Copyright: Тихонов Алексей, 2017
Свидетельство о публикации №117022005860
Свидетельство о публикации №117022005860
Рецензии