Преходящее

Стерилен мозг, как чистая доска,
Где мелом кто напишет изреченье?
Лишь прошмыгнет, как мышь в нору, тоска,
И скроется в подпольное сомненье.
Зато теперь-то, к старости спеша,
Достиг я небывалого искусства -
Могу следить я, в общем, без труда,
За каждым зарождающимся чувством.
За каждой мыслью я могу поспеть
И отследить, как бабочку в полёте,
Хаос ушёл, не появлялся впредь
И путанница сдохла на излёте.
А что неясно,  стоит подождать
Неделю, две - само и прояснится,
Отдышка только стала донимать,
Напомнит о себе и  поясница.
Хоть в мире продолжается разлад,
Но сам я стал понятнее и проще,    
И каждой приходящей мысли рад,
Как незаслуженной и редкой гостье.
Какая сила вырвала бурьян?
Очистил  кто бунтарское сознанье?
Быть может, Тот, Кому любой изъян
Понятен,  словно карта мирозданья?
А может быть,  я стал,  как старый раб
Уж никому ничем не интересен?
А потому и чувства все молчат, 
И мысли не хотят сидеть на месте?