Прости...

Ты слышала тихий напев молодой  весны,
Хотя на престоле — угрюмый старик февраль,
Диктующий яростным вьюгам напев войны,
Набросивший на белоснежную даль вуаль?

Я думал, что чувства остыли, как белый снег,
Кружащийся в вальсе под музыку тишины,
Мучителен был от себя самого побег,
Попытки забыться в объятьях чужих — смешны.

То жалкие отблески пламенного огня,
Который однажды едва не спалил дотла
Наивную юность рожденного солнцем дня,
Да только любовь сердца жаркого не сожгла.

Прости, что, поверив аккордам коварных вьюг,
Я выпустил руки твои посреди зимы,
Среди белоснежной пустыни найдя приют,
Из жалящей памяти вычеркнул слово "Мы".

Молчала земля, помертвев от седин снегов,
На них, забываясь, я имя твоё писал
И наших с тобою, ведущих в апрели снов,
Подспудно и тайно сильнее всего желал.

Под ласковым небом я был для того рожден,
Чтоб встретить в прицеле капризной судьбы твой взгляд,
Я собственноручно тебя возведу на трон,
Как было семнадцать столетий тому назад...