Он был бомжом уже лет восемь.
Жил,где придётся,побирался.
Грустил чуть,провожая осень,
Прихода же зимы всегда боялся.
Был тихим он и незаметным
И не влезал в чужие драки,
Привык уж к холоду и ветру,
Пугали лишь бездомные собаки.
Он редко вспоминал,что были
В душе и радость,и веселье,
Как сын и дочь его любили,
А он - продал любовь их за похмелье.
Его подростки обижали,
Ловили у мусорных баков,
Окурком руки прижигали,
Били и натравливали собаку.
Он молча сносил униженье,
Ведь души их словно в коросте,
И было большим достиженьем,
Коль кто-то защищал от этой злости.
Лишь однажды не успел немного,
Он зря на свист их оглянулся.
Кирпич в висок... плывёт дорога...
И жалко так он улыбнулся...
Осел... и рухнул в пыль с размаху.
Никто не плакал... Лишь Всевышний
Слезой дождя кропил рубаху
И с ветром повторял:"Аминь",- чуть слышно.
Он был бомжом...
© Copyright: Вера Цыкова, 2017
Свидетельство о публикации №117021908199
Свидетельство о публикации №117021908199
Рецензии