Пожирающее

Для пьяницы-говоруна
На флейте отзвучало лето,
Теперь играет тишина
Для протрезвевшего поэта.

Я ближе к зеркалу шагну
И всю печаль собой закрою.
Но в эту самую мину-
ту грянет ветер за спиною.

Б. Рыжий


Вот не хотелось бы трезветь,
Когда зима тебя сжирает,
Когда на чистый белый цвет
Кладётся чёрный, невзирая

На просветленье в небесах,
На око, на второе око…
И темнота в твоих глазах
Похожа на затменье окон.

Не может быть? Всё может быть!
Холодный пляж с пустой эстрадой -
Как разорвавшийся карбид -
На пустыре за детским садом.

Летят осколки, мы лежим,
Вполне довольные от взрыва,
А пьяный сторож-нелюдим
Нас кроет матом некрасиво…

Но флейта-лето, отзвучав,
Вперёд пускает скрипку-осень.
И снова тяжесть - на плечах,
Которую, увы, не сбросить.

За скрипкой - вовсе тишина, -
Все инструменты спят в футлярах.
Зима традиции верна:
Кого-то мучают кошмары,

Кого-то радует снежок,
Кого-то с головой заносит
И пожирает, словно рок
ТрусИт по миру лёгким кроссом.

Вот и не хочется трезветь
И каплей быть на дне бутылки
Пустой, которая на свет
Прозрачна… А внутри всё пылко.

19.02.2017. TSV