Так обречённо-тяжко,
Невыразимо горько
От пониманья истин
И созерцанья дней.
Да, нет – я не бедняжка.
В стакан течёт настойка
Слов праздных, букв и чисел –
Лукавого елей.
Смириться надо с этим,
Да к немощи привыкнуть:
Признаться, что бессилен,
Что слаб, и не борец.
Начать писать сонеты,
Над свечкой спичкой чиркнуть,
И зреть с парижских шпилей,
Какой я молодец...
Как лист лететь пропащий
Во мглу и муть кварталов,
Где ветер воет зверем,
На части осень рвёт.
И скрипок плач звучащий
Во мне, и всё пропало,
И ждёт за каждой дверью
Тоски докучной гнёт...
Поль Верлен
© Copyright: Ерохин Михаил, 2017
Свидетельство о публикации №117021905896
Свидетельство о публикации №117021905896
Рецензии