Благодушные эти знакомые...

                Хорошо умирает пехота...
                О. Мандельштам
      
Благодушные эти знакомые,
это «чудненько» в пасть пустоте
и слепые глаза невесомые
на последней к обрыву версте.

Эти жители древней обители,
позабывшие где родились.
И сверкают медали на кителе,
шитом ладно из старых кулис.

Вот она, эта дружбы оскомина,
вот и щель, несмыкание душ.
Тонешь, хвать за такую соломину
под оркестра простуженный туш.

Эх, болото, трясина бездонная,
кочки-дочки, ступил и пропал.
И обрушилась грязь многотонная,
сквозь которую век проступал.

«Хорошо умирает пехота»,
хорошо приживается бред.
От спектакля зевота, икота,
переиграны реплики бед.

Током бьёт от плюсны до затылка,
коготь коршуна чешет висок
и драконья из окон ухмылка.
Но бодрящий звенит голосок:

«Вот и чудненько, все помирились,
дружно в ногу под шелест знамён.»
Все дымы и умы воскурились
от звучанья любимых имён.

Над смирением горечь витает.
Ах, скрывайся, не верь, не проси.
Это жизнь в пустоту отлетает,
это дружба случайная тает.
Встреч последних пирог надкуси
и терпенья, терпенья проси.