Бредёт усталый пешеход
где распахнуло небо ширь.
Не то закат, не то восход
развеял розовую пыль.
Больные формы, хрупкий век.
Но только их любить могу.
Беспамятство морей и рек
шумит в рокочущем кругу.
Тревога ширится в душе.
Осений ветер, стёкол звон.
Вколачивает ночь клише
в поток нездешних похорон.
Бредёт усталый пешеход...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117021903352
Свидетельство о публикации №117021903352
Рецензии