Тебе тридцать пять...

Кружится в белых снежинках продрогшая память.
Тушь потекла по щекам горячей слезой,
Часы на стене стрелку тянут глухими щелчками,
И ты уплываешь опять в жаркий климат чужой.

Туда ,где бинты размотали погонные метры,
Где стоны и боль не мог заглушить промедол,
Туда ,где отдала ты душу свою лазаретам,
А сущность войны вся, как есть взошла на престол.

Туда, где рвалось твое сердце на мелкие части,
От прибывших вновь с боевых рубежей пацанов,
Туда где читала ты "Отче" у коек санчасти,
Меня повязки намокших от крови бинтов.

И это уже не пройдет, и тебя не оставит,
Тебе тридцать пять, и жизнь подругому течет,
Но кружится, кружится тихо скулящая память -
Санбат тебя держит там красным крестом за плечо.

И ты до сих пор, говоришь там во сне с пацанами :
" Родной, потерпи, умирать ведь еще не пора!!!"
И слышишь в ответ, из простреленных легких клочками
Доносится тихо: " Спасибо...спасибо...сестра...."