Зяблый ветер свистит проходимцем в ночи
На доске поскользнувшись заборной.
Он в гортани трубы, он в ангине печи,
Он, как я, со швалью позорной
Хлещет дым и слова из бутылок стволов,
Запечатанных туго бесплодьем.
Но пора! Пусть душа, как в проказе Иов,
Не падет в смертей многоводье.
Свидетельство о публикации №117021903102