Она ненавидела слово «поэзия».
Это был крик истерзанной плоти.
Строки стихов – не святая амброзия,
А мысли, что с хрустом ломали кости.
Что приходили морозом извне,
Иглами яда врастая живучими,
Не умещаясь в её голове,
Змеями хищно бросаясь ползучими.
Она не любила названье «поэт».
Слова стекали в стакан с чернилами.
Рука не могла сказать резкое «нет».
Реки из фраз низвергались лавинами.
Бумага терпела в её жизнь вторжение,
Буквы глотая с тоскою тяжёлые.
Штормы эмоций, смерть, рок, наваждение.
Схлынет волна. Лишь потёки бордовые.
Непоэт
© Copyright: Светлана Челюшкина, 2017
Свидетельство о публикации №117021912342
Свидетельство о публикации №117021912342
Рецензии