Багряный лист...

Легка, нам кажется, та мысль,
            что поспешила устремиться ввысь
                и, вроде, никаких препятствий.
            Летит монисто, –
                сорвано с запястья,
У ног сверкая каплями рассыпавшихся брызг.
                Искусство превзошёл артист.
И день, и ночь с души сметает хладный ветр –
                багряный лист, отживший суетный свой век.
И – в сердце,
          в топку, на сожжение,
                в золу,
          чтоб пепел, тем же ветром,
                до… самозабвения,
Развеян был до дней других,
                в Саду,
                где – в Лето,
              Весна влюблённая, в цветах, заговорит…

Ты, просто, то, что ты, имея, – помнишь.
Всё, что в тебя Творец вложил,
Во множестве имён, обличий скрыл.
Ты – Книга со страницами, словами в строчках.
Ты – сам себя, читая, можешь – вспомнить…
Но, отложив на полку Книгу,
Свою, не дочитав, чужую ты хватаешь…
И пальцы, вот уже, слюнявишь,
                пометки на полях…
Страницы лихорадочно листаешь
                и в смысл даже не вникаешь,
                и… плачешь, жалуясь. Страдаешь,
                перелистав все Книги второпях…

  (28.11.2016 = 111 понед. 12-24)