о чистом листе

шёл разговор о природе чудес, кто-то решил, их возможно творить
самому, без помощи пыльных небес, без маникюрных ножниц и водки
мудрец, усмехаясь, не глядя в глаза, сказал: чтобы вышло ярче – бери
чистый лист и рисуй на нём свой пейзаж: берега, гладь реки и лодки
я взяла чистый лист по совету чужому, немного несмело,
взяла, совершенно не зная, как быть, что с ним делать,
оглянувшись вокруг, я оторопело
смотрела,
боялась коснуться его краем кисти,
но один знаменитый художник кивнул мне с улыбкой, молвив,
что в рисунке своём я найду переливы истин,
и работа взметнулась... комок встал в унылом горле
да, художник, наивный и светлый, забыл одно:
каждый вечно рисует себя, свой оттенок бреда
взглядом сверлит меня, как из зеркала, выскочка, но
нет довольства от этого злого автопортрета

он молчит – бес, холодный, влюблённый безмерно
в свой нескончаемый пафос, в свою ис-клю-чи...
несуществующую, исключительность, впрочем
я ограждаюсь проёмом дверным и верным,
спрятав за шкафом ключи,
я ухожу в одиночество
слышу, как мама тихонько плачет,
оттого, что рисунок смешной мне даётся едва,
что мазня сложнее той гадкой задачи,
за которую в детстве я схлопотала "два"
мол, мне двадцать один, а я всё ещё без мужа,
и в ближайшей из перспектив таковой останусь,
что с таким-то поклонником мы безнадёжно кружим,
безнадёжно, бесцельно и почти неустанно
налетает сквозняк через щёлки балконных окон
ты сама виновата, я слышу сквозь тонкий свист,
ты сама создала свой имперский кокон,
а проекцией гнусной испортила чистый лист

твоя проекция, увы, уродлива,
и лучше бы ты рисовала в стол
прости меня, мой когда-то угодливый

ты был этим чистым листом

2017