Мы все понемногу играем роли...

Мы все понемногу играем роли,
Меняем, теряем, мешаем краски,
А после солим четверговой солью
Те раны, что нам нанесли напрасно.

Те раны, что в душу клеймом, и точка.
Куда ни беги – не найти исхода.
Так хочется спрятаться в рваных строчках,
Бросая себя то в огонь, то в воду,

То криком шагая в глухую пропасть,
То новой надеждой взмывая в небо…
Какая тут к лысому чёрту гордость,
Когда всё едино: и быль, и небыль?

Когда всё одно, и уже не важно,
Когда, для чего, для кого, откуда –
Мы просто играем, и верить страшно
Каким-то иллюзиям, свету, Чуду.

Пожалуй, что страшно порой до боли,
До жуткой, отчаянной, тёмной дрожи,
До горьких сомнений в Судьбе и Боге,
Пусть даже Его ощущаешь кожей.

И знаешь уж точно, что Он не бросит,
Но всё-таки страх никуда не денешь,
Не спрячешь себя от больных вопросов,
Не вытравишь горе, что бьётся в венах.

И как бы всё ясно, но очень сложно:
Так много потерь, суеты, сомнений,
Столь многое тяжко, горько;, тревожно,
Но всё умещается в суть мгновений.

И все мы, как можем, играем роли:
Кто больше, кто меньше – не в этом дело.
Мы лечим увечия чёрной солью,
С душой совершая десятки сделок.