42 субботних шага

Так бы и брёл по растерзанным временем улицам,
тихо жалея, что бросил когда-то курить...
Рядом с подъездом давно заржавевшая "Тулица"
дернула памяти вяло провисшую нить,
вновь намекая, что с возрастом нужно сутулиться,
если до общих параметров хочешь дожить...

Маленький шаг, и почти замыкаюсь просветами
узких пространств меж пронизанных серым домов.
В детстве я верил, что жизнь нам даётся с ответами...
Нынче же верю в вопросы из нескольких слов,
вьющих реальность в спираль с возрастными приметами
нервного неба, к которому не был готов...

Тучи повисли прокисшими гроздьями вечности,
брошенной временно жаждавшим выхода в рай.
Каждый живущий - агностик в познании млечности,
скрытой лукавым в зигзагах воинственных стай...
Каждый - агностик...
Лишь я как платоник на встречной стих,
вняв "Диалогам" под выпитый "Templeton rye"...

Первый пропал на натянутых нервах грядущего,
взрезав судьбы беспокоивший в прошлом нарыв...
Жаль, не спастись в доброте от щедрот раздающего
с белой полоской на чёрном "Не бойся, я жив!".
Верно ли требовать мира от войны кующего?..
Нужен ли мертвым на плитах дешёвый курсив?..

Сдержанный гул подтолкнёт в невесомость иронии
нежных не тех, кто терялся у всех на виду,
меряя страсть в непростых единицах агонии,
верность - в затратах, а в счастье - чужую беду...
"Мир не надёжен..." - заманивал в прошлое он ее,
зная, что женщины любят любить ерунду...

Верить...
Любить...
Возвращаться к истокам ненужного,
в белых осколках застывшего словом "февраль"...
Жизнь - это внутренне?
Что же тогда из наружного?!..
Бедность?
Опала?
Уснувшая с грустью печаль?!..
Север, что найден под солнцем волнения южного, -
та же по сути старения мира спираль...

Выдохну паром на мелкие символы радости,
вскормленной утром на кухне любимой мечтой...
Чашка "Lavazza" с десертным вкраплением сладости
станет субботой, в которой укрылся покой
нежной тоски по туманами выпитой младости
двух отражений, нашедших дорогу домой...