Жаль мне тех кто пишет умно лирика о Есенине

Жаль мне тех кто пишет умно
Кто не может пошутить,
Ждёт когда подсунут "судно"
Чтоб мог стих свой помочить

О Есенине пою я,
Он такой же как и мы,
Пел о Родине тоскуя,
О цветах среди зимы

У него всё получалось
Был там смысл, была любовь,
Даже солнце улыбалось
Среди чёрных облаков

И любовь свою большую
Он нам высказал в стихах,
Да и я стихом колдую
Не шепчи ты только...ах!

Ты вот пишешь стихи тоже
А зачем? спрошу тебя,
Передразнивать лишь можешь
Как и тут порою я

Я, Есенин, Блок и Клюев
Кто ещё здесь как поэт?
Маяковский может, Куев
Никаких серьёзных нет

А Есенин был с Дунканом
Помогала ведь писать,
Маяковский жил с наганом
Не умел только стрелять

Я один! никто не хочет
Стих мне чёркать, помогать,
Только критик зубы точит
Да и Вы, как что- орать

Мол Есенина не трогай,
Он тебе не по зубам,
Зря стрекочешь как сорока
Лапшу вешаешь тут нам

Я скажу, постойте, братцы!
Я такой же ведь поэт,
Вы же можете смеяться
Что пишу порою бред

Никому наш стих не нужен
Но мы пишем- в никуда,
Раскрываем стихом души
Что в поэзию врата.