Стараюсь я над i расставить точки.
Ползут ночами медленные строчки.
Проходит не моя, чужая смерть,
и увлекает души в круговерть,
в которой, как позёмка или вьюга,
как вихрь снежинок ледяных, летят
они по воле ветра и упруго
ложатся на века, что крепко спят.
Я тороплюсь и мыслью обгоняю
осыпанные мёртвым снегом дни.
Я чувствую, уверен, просто знаю,
что мы, живые, в мире не одни.
О сколько взоров тянется за нами
и осаждает мыслями и снами.
И шёпот ветра - не забудь, верни
назад нас. А не можешь - помяни.
Я поминаю вас, летящих с ветром,
снежинки, звёздочки в моей больной ночи
и мерю жизнь смертельным вашим метром
и к ветру подбираю я ключи.
В окно со мной взгляните. Переулок
застыл, один и тот же. Летаргией
давно страдает он, сосед лишь гулок.
Но это уж материи другие.
Стараюсь я над i расставить точки...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117021802983
Свидетельство о публикации №117021802983
Рецензии