Мечусь, мечусь и сам не знаю,
как оказался в этом сне;
по-жизни - осень засыпает,
по нервам - в хлынувшей весне.
Круг втягивает... и сжимает
свободу мысли и души;
непредсказуемость... пугает,
всё предыдущее... крушит.
Не знаю..., может, это память
бунтует, рвёт узлы времён...,
мне жаль, что нечего добавить,
когда смятеньем опьянён.
Надеюсь вырваться из круга
вражды и выдуманной лжи,
когда безумия подруга...
тебя повсюду сторожит.
Надеюсь, что найду дорогу
в забытый, выдуманный скит,
где усыплю свою тревогу
и горесть внутренних обид.
Никто, мне в этом, не поможет,
всё надо делать самому...,
ведь, всё, своё, всегда дороже,
и ты - не должен никому.
Не лечит время..., время терпит,
когда я с силой соберусь...,
и вырвусь... из колючих терний,
и, есть надежда..., обретусь.
На душе тревога...
© Copyright: Петр Севостьянов, 2017
Свидетельство о публикации №117021801281
Свидетельство о публикации №117021801281
Рецензии