Сизифов труд

Вы смотрите в меня и видите его -
Смешливое дурачество дикарки,
Которая умеет быть со всеми вами заодно
   без слёз,
     без мыслей-небоскрёбов,
        без ремарок.
Дарить добро, так, словно это мелочь,
В упругой зоне гнуться, словно прут,
И в той стезе, которую другие не поймут,
Быть жертвенно готовой к судной встрече
С переносным иконостасом ваших пут.

Вы шепчете себе под нос "Она - оно!".
И устремляетесь с обрыва головой вперёд,
Так, словно ветер вас подхватит и снесёт
В большую, взбитую, нагретую перину.
И я разверзну свои руки вам навстречу -
Татуировкой вбито на моём широком лбу,
Что буду ждать. Самозабвенно. Вечно.
При жизни скоротечной. И в гробу.

Да что же делать мне, когда в кулак собрав всю волю,
Я из последних сил пытаюсь оттолкнуть
Вас от своей души бессчётных коридоров,
В которых жить нельзя, не то, чтобы любить!

И что? Старик у старого разбитого корыта,
В котором в отражении и поныне там стоящий воз,
Я громко так вздыхаю - моя карта крыта.
А вы мне неизменно: "Что, ещё конок?"

Опять и снова в адскую пучину
Я окунаюсь рыжей, бестолковой головой.
И замираю: контраргумент вам выдвинуть не в силах.
Пока влюбляетесь в конверт, а не в письмо.