Пуля, летит напнутая,
Газом пороховым под зад,
И долю мгновения думает,
Какую мишень пронзать.
Она еще не знает,
Кому предназначен металл,
Ее совершенного тела,
Что мастер железный создал.
И тот кто знает это,
Он, наверно пророк.
С кем повелел ей встретиться,
Стрелок нажавший курок,
Как жаль, что мишенью стала,
Плоть человека и путь,
Лишая жизни последнего,
Успела она вздохнуть.
Пуля
© Copyright: Виктор Мошнин, 2017
Свидетельство о публикации №117021708563
Свидетельство о публикации №117021708563
Рецензии