Наш сон

                Тем, кто не видит сны

— Запретом — дверь,
     и холодом — покров?
   Доверься милосердию бобров —
     в купель болот,
     где прячутся фиалки
     под дымчатo-холодным серебром,
     нырни,
     забыв про грозное "не тронь".
   Бобрёныш мягко тычется в  ладонь,
     коричневый... ты помнишь — сдобный, жаркий... ,
     способный за неделю извести
     десятки нерождённых буратин.

   Шальным лучом не втиснуться звезде
     в лесную бурю,
     сумрачно везде,
     где злые великаны впились в тучи.
   Бобры бредут по выгнившей листве,
     неторопливо прогрызая две
     тропинки в победительный рассвет.
   Он — розовый, душистый и колючий, —
      сталь изголовья мнётся под рукой,
      песочной — раскалённой и сухой.

   Уходит ужас, умерла гроза,
     и я боюсь тебя за руку взять,
     и целовать мерцающие льдинки —
     твои глаза, и снова рваться за… ,
     отказываясь верить, что нельзя,
     и пробуя хотя бы рассказать
     цветные сны о мире-невидимке.
   Да, скоро день, а я ещё не спал...
     Mоя судьба с рождения слепа.