Январская тетрадь

Изиды тень.

Следы пылают на ступенях.
Изиды тень. В том нет сомнений.
Иди к вершине без оглядки.
На ней снега сверкают сладко.

На гладком льду рубцов следы.
Не скоро зацветут сады.
Но расправляют горизонты
крыла крылатые как зонты

из одуванчиковых солнц.
Цветов неповторимых лон
бегоний из мансард творцов
над Ригой. Кисти без концов

берут Начало в устье Года,
ища спасения и брода.
 
                3 января 2017 года

Будущего нега.

Комета Хейла Бопп замёрзла насмерть.
Петух скандальный клюнул прямо в темя.
Висит над Ригой рваная как скатерть
виолончель со струнами. Беремя

смычка, стремящегося выразить в пассаже
всё, что внутри, из подсознания гложет.
На Чёрную Дыру комета ляжет,
хоть кожу её жжёт на этом ложе.

Из Паганини пару фраз, а Шапка
от Мономаха к телу так подходит,
что "кофе на песке" из утра праха
само туманом по лицу нисходит.

И до, и по... Да вот по эти поры,
что раздвигаются в Желании как горы.
Идут за мной, чертя инверсий спектры,
как будто я по пляжу - зеброй в гетрах -

на пару с ветром к горизонту, к Югу
бегу, смотрю, отыскивая друга.
Несу как нимфа Питера колонны,
они ж стоят над Водами как тонны

моих забот, и мыслей, и отваги, -
бежать вперёд, оттачивая шпаги
Конец, несущий истину Начала.
О, Время Года, я тебя догнала!

И жду лишь мига и толчка, наверно,
пропеть об этом лучше, чем таверна
поёт, звеня костями кастаньет.
И роза в кудрях Кармен, и поэт...

И день, и ночь, скопившиеся в Чаше
Грааля выпиваются не чаще,
чем раз в году! А Свет - во мне, и сзади
несёт мой шлейф Сафо или Саади

на остров, где придумано всё свыше.
Изиды храм, а в нём крылаты мыши.
А в нише - семя жёлтого стручка,
что с неба ссыпалось неповторимым снегом

на крылышко уснувшего сверчка,
что пел мне в бане Будущего негу.

                3 января 2017 года

И ветер в руках...

И ветер в руках, в рукавах застревая,
стал брендом из дебрей искусственных рая.
И клёкоты капель по лужам дождя.
И поиски цапель того, что нельзя.

И красной мечты гребешковая дурь...
/Бульонного варева ждёт балагур./
И медлить в замедленной ночи шагами,
где выстроил Дом. В нём рулит только пламя.

Плашмя в пирожки запекая минуты.
Мой план из Тофаны* с добавкой цикуты.
Никто не находит Ответа в экране.
Пустоты и дыры в турецком кармане.

Но пусть в мониторе осуществится,
что мёрзнет на дне подсознания страницы.
Где ты, только ты с упованием тяжким
стреляешь в висок високосно, с оттяжкой.

И двери как звери, быльё открывая,-
идут только мимо грядущего Рая.

                4 января 2017 года

*Aqua Tofana  — ядовитый напиток, названный по имени изобретателя, сицилийской отравительницы Тофаны (Тофании ди Адамо); сильнейший и тончайший яд, приобретший громкую известность в Италии в конце XVII и начале XVIII веков. Продавался во флакончиках с изображением св. Николая.
Сладковатый яд, которым по преданию Сальери отравил Моцарта.

С запахом сандала.

С запахом сандала перья из стекла.
Пара завитками в рифму истекла.
Горьких обещаний кофе аромат.
Близок расстоянием, но далёк в набат.
Пусть меня осилишь. Повернёшь плашмя.
Мандарина сила утром у меня!
Молния пылает. Пальцев тонкий беж
пялит зрачок Рая в грудь, на побережь.
Тайный флёр. Прозрачность
чешского стекла. Юбкою цветастой -
на краю стола...
Мой вербальный, прежний.
Ласк знакомых суть.
Как снежисто-нежно
ты целуешь грудь!..

                4 января 2017 года

50 оттенков голубого.

Или выпит был воздух осколком угла
в сорокоградусный жар.
Или дух Мондриана над бездной стола
пролетел как хрустальный угар.
Или ты в парафраз затянул пояса,
и атласным закрыл мне глаза.
Иль в оконный проём лунных нег телеса
просочились как тины власа.
Перламутровых пуговиц порвана связь
на атласном халате тобой.
И оттенков коралловых шёлкова лазь
на той глади мечты голубой.
Размечтался молчать... Ну молчи, хоть умри.
Не узнаю, зачем ты молчал.
На все двери замков отопри-затвори.
Знаю, долго любви ты алкал.
И в морские узлы завязал свою жизнь
из остатков прозрачных шаров
для сетей, куда рыбы идут среди призм
темноводных и тайных даров.
Просто страх одержал сто побед над тобой.
А молитва - прикрытие ран
на душе, упоённой водой голубой,
коим стал для тебя экран.

                4 января 2017 года

В лабутенах.

Лебединого -нваря,
ниоткуда, не зазря
черт лица уж не исполнить,
континенту не напомнить,
что ворвалось откровенно,
отметелив обалденно
в дар Метели незабвенной,
успокоив постепенно.

Вот он, круг из "па", вальсируй!
Ты любил меня Стихирой.
Что ж молчишь, неверный друг?
Или тянешь на испуг?
Талью держишь, тащишь в круг...
Спотыкаешься до сбоя,
недовольный сам собою.
/Оторвалась бахромою
накрахмаленность героя./

На пяти-то континентах
толь Весна одномоментно,
то завьюжило как встарь,
когда ты не знал Букварь.
Поздно ночью, дольше дола,
в той долине, где приколы
в лабутенах обалденных
вниз нисходят постепенно
с гор, где сам был Кристиан,
загадавший сей обман.

Занесённой снегом ваты,
в красных башмачках Гекаты,
ты спускаешься дукатом
вулканической растраты.
На подошве красной - угли.
Перекрёстками распухли
от Любви, где слёзы, спины
сконцентрировали льдины.

Век проспал, но ручку двери
сам Господь держал, не веря.
В городе, где всё застыло,
вальс паркетный смыло мыло
из Сюрпрайза, где цирюльник
накосил костру багульник.

Разложу-ка я раскаты
голосами для Гекаты.
Перекрёстная богиня,
как и было - так и ныне.
Занесло по ручку двери
снегом ангельских поверий.
Не взобраться на крыльцо
не оттаявшей лицом.

В зазеркалье повторяя
сказки избранного рая,
что безумно умывают
всё, что ведают и знают.
Ну, молчи. Как кирпичи -
красным выложу подвалы.
Затоплю, и в одеяло -
пить роскошный мой глинтвейн.
Пусть завидует твой Рейн.

А потом я в лабутенах
с гор спущусь, попеременно
тая долгие снега
в лебединое га-га.
И взбивающей подушку,
притянув тебя за ушко,
протяну гудящим "ты",-
и сотру твои черты!

               5 января 2017 года

Кофе на песке.

перевозбуждаясь,
раскрошив металлы
завитками перьев,
пощадили Север
чешского стекла.
и, по крайней мере,
ни во что не веря,-
скатерть у стола.

у ствола под лики
из лучей стекла
праздновали Ники
Новый Год. свела
нас гортань в работу
с "кофе на песке".
у столетий - квота -
жизнь на волоске.

на паркете капли
крови. "не пусти!"
тонко горло цапли,
а перо - в горсти.
хрупко согреваю
пальцы. я - мороз.
кости разгребаю,
прорасти в навоз.

стань, гортань, геранью
Счастья на окне.
дай приблудной ранью
"кофе на песке".
протяни мне руку
в будущую явь.
замети мне скуку,
прочитай Букварь.

выйду в поле Таис,
распущу косу.
что ж ты не взлетаешь
в неба полосу?
что в Закат слюнявый
бледностью своей
не стекаешь лавой
Света по скале?

дай догнать волнистой
парус дорогой,
приближая исто
Свет береговой.
не Лермонт, не барин,
не изгой, а так...
шуба для отары.
ну а мне - пятак.

             5 января 2017 года

Неовитиеватое.

пусть будет в узорах сложных
окно заморожено звёздно
с отличиями необычными
в нео-замысловатых
чертах, закованных в латы.
со сложностью очертаний
геометрических знаний
и Тайн Пифагора. квинты,
звучащие в них лабиринты -
высокопарным слогом
с парнокопытных рогом
о речи, о стиле в штиле,
хоть бури доходят до шпиля,
где сам Золотой Петушок
гортанью приводит в шок.
и требуя уточнения
для правильного усвоения,-
готов впредь утроить рвение до...
с Гекатой пересечения.

                5 января 2017 года

                * * *

Замерзая, я слышу как Солнце садится в лес
чёрных сосен и... никого кругом.
А по льду на коньках феерит скользящий бес,
и Земля округляется вмиг под его каблуком.

С точкой com закруглить пятак, и Лермонту в глаз.
Тёмн зрачок его как одичавший от Света берег.
Я иду наступая на водоросли как раз,
а за мной семеня семенит прошлогодний вереск.

Ни оттуда, куда... Но с любовью в январский снег,
подтопляя следы и до пояса свеже-мокрой,
я - с усилием шаг - а за мной полу кружит век
в полутенях из сумерек рваных с закатной охрой.

Копит Время из черт лица дорогой и милый
взгляд, не важно кого, он забыт, но имеет силу.
Ничего из того, что ушло не хочу я помнить.
На китах, держащих планету, в симфониях томных

запеку пару Тем. Отолью в бронзе фразы, внемля
безнадёжным молитвам, кроящим планеты племя
человеческое. Но зачем по стопам Иуды
мы идём и идём, распускающими слухи флуда.

Как же быть, приближая Конец - удержать Корону,
под которой дрожит континент от ковбоев колонны.
То ли есть, то ли нет, поздней ночью - подводные звоны*
и бесплатный билет - донести тот Огонь с Амвона.

                5 января 2017 года

*к/ф "Андрей Рублёв" А.Тарковского.

Нижу гранаты в жар!

Так, барашка сняв с вертела,
нижу гранаты как жар
углей. Тебя обессмертила
тем, что не удержал.

И, как смогла, простившая
всё, что чудак натворил.
Слово сатира излившая
мыши промежду крыл.

Мы, дорогая, квиты.
Холод среди Весны.
Помнишь? К шесту прибиты
среди пиров чумы.

И на других наречиях,
вставив шансон в окно,
шанс разрастается в Вече,
что утешением дано.

Жжёт, сколько глаз не колешь,
трепет предплечий крыл,
мир воспевая Волей,
топчешь вино как ил.

Одолевает Муза,
с бесами карусель.
Кружит миров обузу,
ввергнув мороз в капель.

Капельницу не ставить.
Бедность - не жажда строк.
Дважды постель не славить,
где ты себя превозмог.

И обходя Сатурна
кольца, одно из них -
сброшу, надев. И в урну.
Да не соскочит, лих!

               6 января 2017 года

Белые лилии только для Лилии.

                И в перекрестии безверия и веры,
                в болотной топи Неизвестности живя,-
                люблю Судьбу свою безмерную без меры,
                где белой лилией плывёт моя ладья.

                Cветлана Водолей

белые лилии только для Лилии.
вплавь до безмерного истинно верною.
огни залётные. щедрость пророчеств.
дни перелётные птиц, одиночеств...

букв не угаданных в Слове от века,
что шантажирует день человека.
бич наших отчеств - брошенный аист
с петель гнездовий пустых на покамест.

топи болотные. глуби всечасные.
сонные хлопья, снегам сопричастные.
в соль Неизвестности выросла лилия.
пресное, лестное, словно флотилия

по океанским глубинным пещерам,
ящером тайным без веры и меры.
сладость и приторность жизненных кривд.
меч подымая,- перо губим в шрифт.

                6 января 2017 года

            * * *

Когда однажды мы лежали
 под бременем из солнц, в песок
  кроша остывшие хинкали,
   и чайки жгли наискосок
    своими клювами остатки,-
     я вспоминаю циферблат,
      танцующий стрелой вприсядку
       под твой неповторимый взгляд.
Когда-когда напоминала
 пещеру Карса та вода,
  что волны с пирсом разнимала
   как те ушедшие года...
    Моих воспоминаний нерест
     на рифы шёл безумных чар,
      когда в бокале тёплом херес,
       а рядом книга - Хейердал.
Когда напалмом Сутры звоны
 и рикошет инверсный в ряд,
  знакомых снов открыты фоны,
   а в них оживший наш обряд.
    И зелье ласк, прикосновений
     со вкусом выпитой Любви,
      грозит со-чувственным: ты - гений!
       И звонно тает в такт зари.
И цифровой занудной мантры,
 лениво сброшенной в песок,
  дававший козыри на карты
   Гермесу в срок. Случайных строк
    я не пишу с такою кладью,
     когда просрочен депозит.
      На печке ль тёплые оладьи
       с клубничным варевом? Кипит
от безрассудности столичной,
 на грабли наступая в дурь,
  своим строением кирпичным
   гордится вечный балагур.
    Из огнедышащих развалин -
     куда всё делось? Где трофей?
      Воспоминаний след - печален
       эмоций топка - без затей.
Моя награда и увечье.
 А за спиной - огней каскад.
  Топлю камин по-человечьи.
   За ним следит другого взгляд.

                7 января 2017 года

На взгляд врага или кумира.

на взгляд врага или кумира,
на каждый миг - к ногтю прикол,
звучит истерзанная Лира,
и посылает лёд в укол

хрустальных взглядов, холодящих
сердца, а Кай давно сражён.
твоей стрелой, миг леденящий,-
сон пирамиды поражён.

стон в полумраке покрывала
из тона сумеречных дней.
за что вагонные оскалы
и чая крепкий пар? согрей

на расстоянии столетий
агатов и опалов Свет.
на пляже беж нет лихолетий,
а только смех в сто сорок бед.

где зеркала упали навзничь.
вода расскажет то, что есть.
и только чувств - дороже кладезь! -
нас осенит Искусством здесь.

                8 января 2017 года

Бархатный блюз.
               
сонм обещаний тающих в нежность.
иносказаний бархат - безбрежность.

вкус авокадо - в зелени взгляда.
бархатный дым фригийского лада.

кроме и как - туфельки тягость -
в грудь как пятак просится падать.

блюз из дорог. ты изнемог.
томный вулкан. бархатный смок.

сакса изгиб. хриплое Да.
бархат сезона длится года.

бархатный голос. шёлковый всплеск.
вереска быль. бережный секс.

тает песок. в лоно бросок.
в шёпотах скал - близости Рок.

то, что искал. рай до небес!
бархатный блюз. тел переКрест.

                8 января 2016 года

Звучащей Лирой мир спасая.
               
звучащей Лирой мир спасая,
 иду вперёд, себя взрывая.
  на камне пыль веков. заплаты
   вседневных ран в темпе rubato*.
    вершина ждёт среди просторов
     воздушных створ, свергая горы.
      и поры растворив для рая,
       одни вулканы извергая
        в укромность ночи дебрей Сада,
         куда ни встань - бьют водопады.
          над ними радугой сияя
           одно Искусство в позе Майи,
            себя нисколько не теряя -
             живёт, обыденность не зная.
              глаза открой - увидишь небо,
               а в нём пустоты сливок. где бы
                те облака летали в прошлом,-
               они готовы быть порошей,
              когда Зима. или воздушность
             свою в пушистых лебедей
            внедряя, делать мир послушным
           и откровенным без затей.
          пиши, Поэт, не чуждый лести,
         о том как птичий караван
        летит на юг, в его предместья,
       где носят девы сарафан...
      и те мечты, чем бредит Воздух,
     открыв глаза - в строку как в гнёзда -
    клади алмазом восхищённым.
   лучами вспоротый туман -
  он приручит как Куллинан.

                8 января 2017 года

Неумолимо в преддверии рая.

Неумолимо в преддверии рая
 Время как гонг возвещает, что знает.
  В ритме бачаты взрывающей чаты
   рваных туманов в гнездовьях фрегатов,-
    ветер лелеет. Воздушная сфера
     в жизни не терпит шагов полумеры.
Только по клади волнистых приливов,
 в духе Сафо, где синеют оливы
  или Бодлера цветов обозлённых,
   вазой держащих хрусталь исступлённо,-
    реет как буря в песках караванов,
     там где мечты были с жаждой каланов,
      живших на дне в темноте океанов.
Мрамор портрета для даты рождения,
 чем бредил Воздух в своём откровении -
  снова родиться Поэту по жизни
   и пробиваться травою до тризны
сквозь племенное из камня, и в латах
 меч Михаила держать! На заплаты
  рваным туманом расшить сарафан,
   чтобы доволен был Левиафан,
    ставший Поэтом, пробивший экран.
Или главу потеряв, между прочим,
 птиц караван отправляя за Отче,
  где лебедей обречённая стая
   знала, что не навсегда улетает...

                14 января 2017 года

Остался лишь месяц у Леты.
               
всё матово-снежно, в изгибах,
не тронуто ветром никак.
в Торонто растаяли глыбы
сомнений, и честно верстак
по хвойному телу прошёлся
сосновых, /отжили своё/,
а с ним - рукописное действо -
наскальное тонн мумиё.
и не сотворившей кумира,
всё ж Огни в кумирне зажгла.
и пела разбитая Лира
о том, что уйдя - не ушла.
разбив инструменты об стену,
кричала летя в небеса,
что Муза моя неизменна,
расчёсывает Голоса -
из полифонии столетий,
а Тема сегодня - одна:
остался лишь месяц у Леты
до Дня,- и родится струна!..

                14 января 2017 года

Я здесь с кистью Гойи!
               
желаю нескромно под бархатность взгляда
 прижаться телами в Телави зелёном.
  как будто клубника у Ники, наядой
   в пупок истекающим соком влюблённым,
    желая желает в дымах блюза блузы -
     её разорвать, припадая с Желаньем
      слизать вкус текилы с лимонным укусом,
       а после - клубничное неоСветланы...
        с избытком панбархат ласкающим шагом
         ползка по укромным местечкам и лонам,
          в ковёр-гобелен провалившимся магом
           влюбила навек двоевластием клона.
            и в клочья мораль из причуд, что в избытке
             на первой странице застрявший смертельно,-
            спешил первопутком к любимой "улитке",
           и рвал её блузу как скатерть - мгновенно.
          единою каплей круша и лаская,
         в браслетах наручников, с запахом кожи
        хлыста,- уносился в преддверие рая,
       и я уносима тобой была тоже.
       и бездны сверкали в полётах запретных.
      где ярость страстей побеждала морали
     тупых земноводных с шкафами в скелетах,
    и шёпот Молитвы стал бархатом стали.
   на звёздных мансардах, где блюз рядом с кофе
  кропит свои яды влюблённым в Живое,-
не место замшелости пня или лоха.
я здесь с кистью Гойи! я здесь - про другое...

                14 января 2017 года

Сван.

клубника с малиной закатного "очень",
Желания манговый сок по губам.
удары хлыста увеличили точки
Эрота. браслетов серебряных Сван*
нанижет ещё и ещё с целью страсти -
Любовь продолжать бесконечной истомой.
а сердце готово разбиться на части,
и впасть в эту кому, и выпасть из комы.

а стоны как звон из столетий, что кряду
желали любви Гефсиманского Сада,
где пали оливы к ногам уязвлённым
несбыточным лоном Любви и уроном,
где всё против правил. болезнь или чудо?
влиянием славил сын Бога, Иуда.
и Время утрачено* в поисках Счастья,
где горечь и соль вместо раклии сласти.

в романе* о том откровения Марселя,
где Сван - Де Грие тот же, в вихре постелей.
счастливой любви не бывает! как точно.
страданья измен или страхов полночных...
и так чередуется сон-мимолётность
в исчезнувший Космос, где высшая плотность
любых отношений с исчадием ада
в отместку мгновеньям оливковым Сада.

я миг полосую на позы, на взгляды.
и духи, и голос из фреск Ботичелли
готовы стать Болью падения лада
фригийского в звуках моих коростелей.
а Пруст глубоко убеждён,- не бывает
Счастливой Любви ни в апреле, ни в мае.
и фразой из Музыки Сфер безупречных
истает мгновенно как миг скоротечный.

так недостижима Мечта - быть любимым
навечно, как снег, что идёт в поворот.
мир чувственных форм для Любви - несравнимый
с Искусством, которое дольше живёт!
объект моих чувств был низвержен страданьем
того, кто так ждал, жил моим обещанием -
приехать. никто не виновен при этом,
но гложет обида большая Поэта.

он пишет не мне. он теперь - возрождённый
для мира без Той, кем стрелой поражённый
был прежде. Надежда была и осталась.
последней она умирает, как шалость
из Бисерных Игр умудрённого Гессе,**
что с Прустом сомкнувшись, остался на месте.
не стоит гадать, что бы было, когда бы
ты снова влюбился? и падая взглядом,-
глядел на любую, ища и надеясь,
что это - Лилит, о судьбе не радея.

                15 января 2017 года

*Сван -СВАН (фр. Swarm) - главный персонаж эпопеи «В поисках утраченного времени» (1907-1922) Марселя Пруста.

**Имеется ввиду роман Германа Гессе "Игра в бисер".

Панбархатный вечер.
               
Авто. Мороз... И пары сквозь слёз
 стекло рижских улочек до поворота,
  где тает кафе в огоньках среди грёз.
   А в копнах волос рыжих Лан - эшафоты.
    Фаллос под шафе был готов жизнь отдать
     с начала и до, восторгая ревнивцев,
      что из-за столов взглядом "с нею сбежать"
       желали под музыку блюза. Сравниться
        с рассветом закат не пытался уже.
         Панбархатом глаз он сорвал неглиже,
          из сил предпоследних хотел не влюбиться.
           Но круг замыкал саксофон с хрипотцой
            прокуренных мыслей в мелодиии томной.
             Они танцевали, не двигаясь. Слой
              заснеженных чувств согревался Вероной
               и тёк вниз лавиной в гармонию сфер.
                Из ночи гондола сверкала корундом.
                Восход полнолунный, где сам Агасфер
                сошёл для второго пришествия Уны.*
                Пусть бархатный голос прошепчет во мне
                под блюз вдохновенный, что мы - на Луне.
                Где тают касания в терпком вине...
                Панбархатный вечер. И звёзды в окне.

                15 января 2017 года

*Уна - (от латинского) единственная.

             * * *

На покрывале снегов первородных
Бархатный блюз разрывал наше сердце.
Блики огней многоликих, надводных
шарили тайну чилийского перца.

Сколько их близ городского канала!
Нас разделяли.... Не совпадало
тайное с явным, но Бархатный блюз
был бы для каждого сильный искус...

                15 января 2017 года

Марихуанное... блюз.

туманная мудрость Мари и Хуана
сплетаясь лианами ног, чужестранно
кружила порывом страстей Обермана,
где стыла долина,* покорна обманам.

а день не кончался, и ночь не кончалась.
сим-сим табакерки открылся как губы,
и красной помадой Заката напалмом
та кисть Модильяни холсты рвала грубо.

из манговых соков в давильне далёкой
блуждало вино из воскресших желаний.
и страсть возбуждал не развившийся локон,
магнитом притягивал блюза дыханье.

он пел как исчадие хриплого рая
с Химерой услад под балконом изгоя.
не в том воплощенье крича попугаем
на бархатном склоне звучащего роя.

сто жал золотистых с прозрачностью крыльев
скрывая в сакральное Вод многослойных,
летел импровиз ненавязчиво-стильный
из сакса, ласкающий бархат обоев...

                16 января 2016 года

*"Долина Обермана" - виртуозное фортепианное произведение Ференца Листа.

Соль морей.

                В глазах Коня - только ухмылка,
                новых событий обман.
                Чем медленнее я вращаюсь,-
                тем боль его всё сильней
                сливается в тьму ураганом
                Синего Безнадежья.
                Чёрные кроны в ночь!..

                Светлана Водолей

А давай разобьём это Синее Безнадежье
ухмылкой... Розового Коня.
Сад сегодня под снегом, как и было прежде, -
замедленное вращение - впереди меня.

И внутри, что сильнее и безнадёжней
синих слив, что расторгнут жестокий свод
в ураганное палево бездорожья,
где чернеют глубины замёрзших Вод.

Где среди синих роз - не слечь. А меч -
вдоль строки рубит так, что негде лечь.
Всё бугры и камни. Ни Cullinan,
ни Koh-i-noor, ни Sancy,- сплошь ураган!

Пирогов не испечь. С пустырями проблема.
Затопить бы печь, утопив диадему
жизни, в коей - никто ни бельмеса
не смыслит. Не более чем повеса.

Только синие сумерки на сосен предплечье
сливаются в кроны. И правит ночь.
И сильнее дня - Соль морей под вечер,
когда я иду. И желаю смочь.

                17 января 2017 года

Офисное.
               
Добрейшее утро.
Тон задан верный,
как и всегда, впрочем.
Есть чем жить.
Разовьём эту Тему
попеременно,
и попробуем с миром
этим дружить.

Я, конечно, в офисе.
И вода, и кофе
на столе с магической
Надеждой - врубиться
в этот День как профи,
кусаясь осами,
словно вспугнутой птицы
разные лица.

По глотку пью кофе,
чтобы в цифрах не сбиться.
Я опять не выспалась.
И отменно хочется
всех убить ещё до...
ренессансного Подвига -
на прозрачной странице
блузы, где блюз топорщится

незастёгнутой пуговицей
как одига.

             17 января 2017 года

На фоне Black hole.
               
За Горизонтом Событий*
чертой гравитационного радиуса
область Пространства и Времени
в непрерывном полёте дрейфует,
притягивая постепенно
кванты, струящие Свет...
Они никогда не вырвутся
оттуда, где нам "не быть",
несмотря на то, что объектом
со Скоростью Света является
наше с тобой притяжение
к сферам, где рай с соломоновой
мудростью "Всё пройдёт",-
готов длить прощание - Радиусом
Шварцшильда. Просто знай!
На фоне Black hole,-
где кончается Счастье полёта,
за Горизонтом Событий.

                18 января 2017 года   

*Чёрная дыра; Black hole  — область Пространства и Времени, гравитационное притяжение которой настолько велико, что покинуть её не могут даже объекты, движущиеся со Скоростью Света, в том числе кванты самого Света. Граница этой области называется Горизонтом Событий, а её характерный размер — Гравитационным Радиусом. В простейшем случае сферически симметричной Чёрной дыры он равен радиусу Шварцшильда.

Ледяной Ангел.. Крещение.
               
То ли талые воды низверженной страсти,
то ли проруби вопли среди треска, мороз
не пугающий стаю из чаек, на части
раздробив ледяное и снежное в гроздь.

Из Креста - пепел к пеплу. К щеке же теплее.
И на розовой скатерти зуб золотой.
В простынях кружевных и шелковых - елеем
поцелуи с мороза и с паром - Покой

Благодати. Как пенна струя притяжений
мезоатомов, скрытый от глаза полёт.
И вершитель судеб, соломоновый гений,
изрекающий просто, что "Всё пройдёт".

И атласная кожа моей Галатеи
из Соляриса драм Световых тысяч лет,
на ладони снежинка из той эпопеи,
где земных ни одной из любовных примет.

Просто встань и скажи. Просто выйди наружу,
где лишь Тьма из объятий сверхдальних миров.
И запомни надолго, как белое стужи
отражало томлений заснеженный Зов.

                19 января 2017 года

Нет. Не горю дыханьем Дня.
Мне больше не было Огня.
Он был во мне, а мне вовне бы
сжигать объятиями Феба,

и плод Тебя как День Четвёртый,
на берегу волнами стёртый.
Босой по бежевому в бег
до дюнных спален как пробег.

Потом под неба покрывалом
лежать - бедром без одеяла
с бокалом, где полёт "в улёт"
давно низвергнул самолёт.

Ах, не летается? Так что же...
Слова твои Земли моложе.
И только крыльям подрасти
подранку, что дрожит в горсти!

Но жаждет неба, фона, звона...
И грешных дум  в плоти урона.
И урны бренной пепел - влёт
над Водами, где всплыл живот.

Держи меня ещё раз, детка!
Я не старуха, не нимфетка.
А ветра "мятная конфетка",
когда она - лишь вкус и яд
под Зов Вселенский, водопад

Падений, пара воспарений...
Когда летит над миром гений
иль радугой стоит как Столп.
Забитый гол в исчадие толп.

                20 января 2017 года


Послевкусие. 1. цикл "Послевкусие."

                Вечер, посвящённый Вл.Высоцкому
                в Балтийской Международной Академии Риги,
                проходивший 21 января 2017года.
                На котором была представлена 3-я книга
                Светланы Водолей из серии "Посвящения" -
                "Спасибо, что живой" - стихотворением,
                прочитанным автором: "Не ветры, а ветра..."



Солнечно- бездонно с мёдом подоконным
утро разгоралось ярким анемоном.
А на этом фоне лепестков с натуры,
звёзды какофонят под созвездий туры.

Бередит ли рана? Есть ли в теле сила?
Я проснулась рано, хоть и не просила.
Прочитав со сцены лишь одно творение,-
зал держала горлом вплоть до исступления.

Полыхает зависть. Так же и Володьку...
Стары моралисты, и не пьют уж водку.
Но зато прилипли к Имени что надо!
Честь, с балкона кликни... для афиши Ада.

Гол лучом сияет, Слово режет души.
В зала тишь вонзает Правду, что люд глушит.
Вот аплодисменты... Суета смущений.
Есть ли в поколении вас достойный гений?

Что молчите, люди? Любите вы - мёртвых.
На чужих полатях стен наскальных, стёртых,-
высветится Имя.- Сразу подползёте,
словно в грудь ранимы. "Любите"? Живёте?

Вот такая Правда. На сегодня хватит.
Ком от Скарабея ветер в вечность катит.

                22 января 2017 года

У Любви на игле. 2. цикл "Послевкусие."

тонны чёрных проталин
на мосту над железной дорогой
вижу. мой Путь отчалил.
в поезде недотрогой

еду, кромсая вёрсты
из-под полудней льдинных,
стающих на погосте
тихо стихами. вынуть -

то, что жило и билось
кровно-сердечным Данко,
и водопадно лилось
в Землю мою спозаранку.

выросло много зёрен.
льдиной застыло Сердце.
грею его ладонью.
с кем мы, Единоверцы?!

радостны Встречи тоны
в мир светляковых пагод.
реками льну беззвонно
в винных давильнях ягод.

и восхожу досрочно
в Чёрные Крепы века,
что не задуют точно
подлости Человека.

ждущие заполночно
яхонтовые бусы.
падает в Землю склочно
серьга с кровинкой Тарусы.

или тебя ль не знали?
иль накормить забыли?
снеги твоих Италий
стул из-под ножек смыли.

и полетело сплином
серое побережье.
"кто-то" не спит в овине
в кожаных голых одеждах.

                22 января 2017 года

Мы с тобой - Единоверцы!3.цикл "Послевкусие."

ветер задует эхо
и не умолкнет ночью.
в Чёрные Крепы века
я восхожу досрочно.

их надевая в ягод
яхонтовые бусы.
мир светляковый пагод
реками льнёт к безумцам.

крошкой застыло сердце.
грею его ладонью.
мы с тобой - Единоверцы.
радостны Встречи тоны!

                30 июля 2013 года

Чёрту в пекло. Лафитничек в Землю. 4. цикл "Послевкусие."

чёрту в пекло. лафитничек в Землю.
совокуплена тёмность лучей.
из горелого я не приемлю
ничего, коль из тысяч - ничей.

ографиненные полустанки,
проспиртованные голоса.
белоАнгелы - ветра подранки -
запалили Огнём небеса.

и залито по край. ох, и залито!..
сколько было - всё ж мало свечей.
зажигает Художник беспалое,
неизведанное Речей.

и пробило как "цаца" подснежничком.
зарубило Февраль кирпичом.
подколодно-змеиным, да с лежбищем,-
вроде был он, а всё - не при чём!

                22 января 2017 года

Ночь сжалась в точку! 5. цикл "Послевкусие."

Ночь сжалась в точку! Сам - в запах
Себя - гигант-шагами,
шёл по планете мирный Страх,
но был уже не с нами.

Он вырвался как тот орёл,
что потерял все когти,
и клювом бился как в котёл
не сваренные кости.

И муку принял, осознав,
/коль жить ещё захочет/,
к скале - Спасением припав,
он клюв сдирая - точит.

Затем чуть новый отрастив,
срывает Старость, когти.
И Новые растут, сместив
все Времена. До локтя -

он дотянуться сможет Сам
тем Мужеством мучений,
к скале Желанием припав,-
удвоив Жизнь как гений.

Страх уходил. Средь звёзд - Она!
Луна, где лунный кратер
как гроб зиял. А с ним - волна.
С ней - Водолея катер.

Необратимость Первых Строк
я обниму как ветер...
А дальше - бездна Между. Рок.
И тот, что жив на Свете.

                16 января 2015 года

Уже проталин более чем снега. 6. цикл "Послевкусие."

Уже проталин более чем снега.
Всё сжалось в точку.
Всё во мне - разбег,
где мир кипит как лава в междустрочье,
как мой мой Black hole,
что выиграл оберег.

Уже не надо больше притворяться,
что глыба выросла
из камня, где сидел
Дюймовочки абрис.
И мне не сдаться,
за жизнь ничем не заплатив средь тел.

Я в клетке моря. Светом междустрочья
уже не тороплю себя, о, нет.
Я отдыхала в коме много лет.
Теперь разбужена эфиром, и воочию.
И на Земле хочу оставить след.

Сон стал отравой и отрадой ночи,
где происходят жизни чудеса:
переплавлять Сознание короче,
не взяв карт-бланш с билетом белым волчьим,
но выйти из Black hole, где ждёт гроза

для омовений. Чистота и Слава
за горизонтом доблестных событий
блистает вновь, кипит во мне как лава,
желая низвергаясь низвергать
всё то, что мне дано в просветах Аве,-
чтоб Водолеево всемирному отдать.

                24 января 2017 года

На инаугурацию Дональда Трампа. 1

Я не в эйфории.
Впереди ТРАМПлины.
Рыжий Лис покажет,
когда стают льдины.

БизнесМЭН кармана,
как бы не поссорил
Нашего Титана*
с китаёсом-Сваном

в поисках Утраченного
Времени...** Бывает
в Завтра непроверенном -
окромя Обмана

"что-то" очень пёстро.
Ухо держим востро!

Плоть режима сНежим.
Недоверие - сдержим.
Будем видеть, что и как...
Ванька наш - уж НЕ ДУРАК!

                25 января 2017 года

*Титан, Титаник - здесь: Россия.

**Сван - главный герой романа Марселя Пруста "В поисках утраченного времени."

Она была в предельно-голубом. Мелании Трамп. 2.
               
Она была в предельно-голубом...
Крест-накрест грудь, достойная богини!
И всё-равно, что кто-то за углом
с шипеньем злым бил стёкла, вместе - иней...

А он ведь тоже падал, голубым
сверкая Светом в тон красавиц вечных.
И вместе с ним был Президент! Как мим
златоволосо-рыжий Лис. Конечно,

нам предстоят ТРАМПлины и бугры.
Но рядом - Женщина! А Красота - спасает.
И мир спасён, надеюсь, будет! Рвы
поднимут горы птиц в родные стаи.

Они слетятся бурною Весной.
Я на грозу иду с громами Света.
Мой дом - Планетный Дух переносной
за грань алмазную событий в лоно Леты!

                25 января 2017 года

О мечте.
               
Без мечты жизнь ничто.- Без углов Домино.
В ней так мало и много даётся.
Только взять и найти. Как мечту Мимино.
И в полёте мечтой насладиться!

Как Жар-птицы перо, что сияет во тьме.
Кто не пойман - не вор. На бумаге
с белизною своей, что в закатном вине
алой краской кровит и Отвагой.

Находи всё в Себе! Свет - божественный дар.
Источай... И подковами радуг
над вершинами дней чти громады Удар,
Молний Свет, и Садов вблизи пагод -

дорогие цветы. Послевкусий нектар.
Золотое - пчелиного яда.
И твори, со-творяй Вдохновенья угар!
В нём - Мечты кислосладкое ягод...

                25 января 2017 года

Какая Роза! Красное на белом...

Какая Роза! Красное на белом...
 Летит хрусталь разбитого бокала.
  Порезов лепестки на тёплом теле.
   И алое, слетая с губок шалых,
    целованных до боли ночью прошлой.
     Каскад улыбок в лунном одеяние
      запрограммирован безветрием пороши
       ошибок прошлых игл сухих. В нирване
        из послевкусия под новогодним пленом
         ещё живёт пленённой персиянкой,
          как Шаганэ есенинская в тлене
           чернёных глаз панбархатных. Подранком -
            на ранке кровь закатная как прежде.
             Под моим взглядом свёртывает раны
              свои, что будут позже или реже...
               Стендаль устал описывать в эфире
                Сореля достославную победу.
                Когда мой драйв замешан на кефире,
                сама текила слизывает это
                как из пупка, развязанного жизнью;
                течёт лимонно-кислое наяды
               в дно пресных Вод - к твоей большой харизме,
              не ожидая вслед хмельного взгляда.
             А только капля яда в дно бокала,
            что ты разбил о глыбу между прочим,-
           гремит громами будущими в яму,
          которую никто ещё не прочит.
       Закрыв глаза, я жду твоих признаний.
      Наручники - связующей угрозой
     безвыходного дня и ночи. Длани -
    готовы подставлять себя под грозы!
   Целительною влагой ублажая
  изломы лепестков из поцелуев
 для алой Розы, небо подставляя
под землю, наступив на Аллилуйю.

                25 января 2017 года

Красное и чёрное.

А всё не то, не так... Хоть отвечай
на всё про всё глубинным взглядом плена.
Бессонных Вод гондолу раскачай,
и выплесни во вне отрепья тлена.

Безвыходного столько, что тянись
к звезде молитвой, лоб сшибая насмерть.
Но только Богу в этом не клянись,
а только верь, сверяя жизни паперть

с тем, что уж есть. Вот площадь. Дождь. Капот.
Под ним иду - исповедимо скрыться
в любой цветок, что будет и что ждёт,
и сможет вдруг во встречного влюбиться.

Разбив о глыбу день, Стендаля власть
прядёт ночи исподне кружевное.
И некуда влюблённому припасть,
чтоб отдохнуть, раз выпито блажное.

И чёрное и алое вдвоём.
Во глубине хрустальных граней - чудо.
Что ночью расползалось, только днём
идёт как тать лавиною простуды.

И мне писать... За что такая блажь?
Иль кара или счастье наказания?!
Но вот строка и звук. А вот - кураж.
И что-то свыше, вроде приказания.

                27 января 2017 года

Сфера признания.

К чёрту - ложе. Алое с чёрным.
Кожа множит, что непокорно.
Сыплет с неба сразу попкорном.
Что ты? Тоже? Бредишь проворным

стягом в спину. Не наступая
в пяточки льдиной, след кромсая.
Или приблуда с мордой изгоя.
Или впредь Чуда, жадно и стоя.

Комья Валенсий из-под бычары.
В комнате тесно или угары
печи топимой, мнимой, но жаркой.
Удобоваримой с пылу и чаркой.

В тон припадая звуком и смыслом.-
выветрил рая дух коромысла.
Блажь наказания исповедима.
Сфера признания. Есть или мимо.

                27 января 2017 года

Неизбежное.

Смертельно промокшая, заживо
Тоску схоронив в себе,
иду, недоступная каждому,
по льдистому слепку в воде.

Подлёдного, неуловимого
из струн по сценарию божьему,-
Покоя средь жизни раиновой,
который - ни рожей, ни кожею.

А то, что объёмно и праведно,
защемит межрёберно, избранно,-
когда я клокочущей лавою
спешу, что осталось вам,- выровнить.

И между слепых, глухо-немощных,
творящих добро лицемерное,-
ищу среди них многомерное
в пророках, пророчицах. Всенощных

не хватит для их искупления!
На что же рассчитывать, старица?
Когда среди дня сновидения
не видишь,- кто терпит, кто хвалится...

Плевать им на всё человеческое.
И метит как шельму - заразное.
Прилипла ко Имени греческому
иль русскому, огнеопасному!

При жизни гнобили и заживо
спешили отдать непомерное.
А умер - и палите каждую
субботу с гитарою стервною.

И нет среди рощи маслиновой
твоих тридцати лже-сребреников.
Как пользуясь мёртвого Именем,
примазались ко исповедникам.

А тени двуглаво и исподволь
уже обогнули кромешное,
и словно смазливая выхухоль,-
готовят себе Неизбежное!

                5 февраля 2017 года

Я снова увязну в стихах.

Я снова увязну в стихах,
чтоб вычерпать море расчёской.
Кудрей волновых падишах -
та буря! Не кажется плоской

мне строгость ранимой души
и кожи её ШОКоладной.
Он тает, а ты распиши
следами по мокрому кладкой

настенных иероглифов даль,
кроплений своих первородных,
чем зрит вековая печаль
с душой её, слишком свободной.

И так умоталась, что стынь
в объятиях снегопадений
читает по-русски латынь,
и знает о том, что он гений.

А взор как узор мудрых глаз
на мутном стекле отморозком
читает молитву сей час.
чтоб зла опрокинуть подмостки.

И так же лишить всех основ
для мерящих лица безмерно,
когда им не надобно слов,
чтоб выглядеть не лицемерно.

По цвету морей сорок глаз.
По шагу, острее чем шпильки.
По взгляду, что смотрит на вас,
летя в суетливой кадрильке.

И ножкой на круп наступив,
коня выводя спозаранку,-
нарушу молчание Ив
с уединённой изнанкой.

И вскачь по поместным местам!
Где зелень под снегом грохочет
громами невиданных стран
с Отечеством, что меня хочет!

                6 февраля 2017 года

От А до Я сметающей строку.
               
От А до Я сметающей строку
до первозданного смятения погоды,
разнузданно-изящно совлеку
твой дилижанс из лабиринтов бродом.

Одновременно, пристанью привстав
на цыпочки державы оглумлённой,
я чту Язык, и к РОДнику припав
уже не чувствую морозом побеждённой.

Всё относительно тебя - глухонемой
Луной измучено восходами за полночь.
Движением, причастным к Домино,
от Белого до Чёрного с иконой.

И даль на расстоянии руки,
превысившей до бёдер полномочия,-
свечами угорающей реки
плывёт по Гангу с миром междустрочия.

Смятенно утопающей в вине,
вне временно раскидывая карты,
пасьянсом слов слежу за тенью Спарты,
как будто старт был дан и не во сне,

а наяву. Быть странницей от века.
И растворяясь в Красном море пеной,
плести узоры избранным калекой,
не утопая доблестным поленом.

Валят снега. Метель от Александра.
И волхвовать дано кудрей и круче,
чем в Январе. Достойная Кассандра
уже летит над миром белой тучей.

Контрасты! Вы как маятник Казанский.
Навстречу двигаясь, разлуку приближая,
зажав огни под мышкой, нож испанский
вонзаешь в шаль зари,- не умножая.

А делишь надвое. Из естества, чей контур
сотрёт Времён жестокое до смерти,-
абсурдной Памяти завистливую контру
в тяжёлых днях сопливой круговерти.

                6 февраля 2017 года

Идей палёная остудень!

Идей палёная остудень!
 На море - ветер.
  В программе - студень.
   И Музы полные
    молочным груди.
     В аплодисментах
      творятся люди.
       И в криках "Браво",
        что в чреве сосен
         даёт мне право
          янтарно в просинь
           кидая камни -
            говеть и крепнуть.
             Закрывший ставни,-
            согласен слепнуть.
           И то, что выну,
          и то, что сброшу,-
         из бури вырвет
        вершину ложи.
       Где вы сидели.
      И партер полный.
     И живы ели
    гореть под стоны
   кораллов мели.
  И Остров рядом.
И голос - дышит.
Когда миг взглядом -
на рифы - вспорот.
  В затылок дышит
   открытость поры.
    Где Рост замыслен,
   и зелень сока.
  Свободо-мыслью
у края сРока.

             6 февраля 2017 года

Наполненной радостью стон полыньи.
               
Наполненной радостью стон полыньи
готов удивлять чудеса Ойкумены.
И мокрый лёд чёрен как мысли мои.
И голод не тётка. И холод не мерен.

Когда среди сочных твоих простыней
приблудной надеждой гуляешь в соцветий
нектарах, запомни ту смелость затей
в угаре угаров. По площади эти -

как пара идут... Ты устал - я веду!
Средь вальса безумного в рамках дистанций
из граней алмазных в февральском бреду.
Таких очень разных и не безопасных.

А шаг по камням - то не шаг по воде.
И острым лучом застревая как шпилькой,-
лежишь иероглифом там, где - Нигде.
Как в бездне проёмов - ростком изобильным!

Изящно влеку тебя, словно боюсь,
что вот, купола отольют с лишком солнца,
и ты, ослеплённый, на самом краю -
захочешь влететь трепеща под оконце

на ту же сирень, что его сторожит
от века до века, мечтая о близком
подснежнике! Он уж вовсю ворожит
под снегом о нас, словно тёплая киска.

Пустынно. И ночь не кончается. Вспять
уводят часы за собою минуты.
И сладко и жутко опять засыпать,
когда я тону в одинокой каюте.

                7 февраля 2017 года

Во все звоня колокола!..

В ночи - ключи от всех Улыбок.
 Мой пьедестал - и твёрд, и зыбок.
  Во все звоня колокола,-
   Тарковский не желал мне зла.*
    А только ждал предвестия Чуда,
     пока в зеркальном отражении
      маслиновая роща блуда
       достойна станет орошения -
        стихами! Как трамплин из ада,
         в предельно алых маках крови
          стекала лавой в мир, замкадом
           районов спальных в изголовье...
            И дол преград необозримых
             в Потоке утонул Вселенском.
              Когда лишь с Музою сравнима,
               идёт в Габано к Оболенским...
              И звездопадно открывая
             все двери ножкой стройной века,-
            не говоря: "Вы, люди звери!",
           а только с жалостью - калеки.
          И шаг не в шаг, и вплавь - не ровня.
         Не белым флагом какофоня,
        а яркой молнией клинка,-
       чем впишет строки Та Рука.
      И звёздный дождь...
     И мгла пред снегом...
    И лунный рог как оберегом,-
   готовы Образы дарить,-
  чтоб не напрасно жить и быть.
 Пишу с улыбкой. Дыры в небе.
Нуждаюсь в пране я как в хлебе.
 Чтоб звездопад волшебных Слов
  хлестал в глаза из рукавов...

                29 января 2017 года

*к/ф "Андрей Рублёв".

Подари мне аметисты.

Подари мне аметисты.
Дай поспать ещё немного.
Дай росой умыться чисто.
Впереди - одна дорога.

Только пыль и атрибуты
запылённых занавесей,
а за ними шуткой ШУты
разгоняют поднебесье

до и после для забавы -
куролесить до Оттавы.
И шекспировским Валетом
в Короля наметить этим.

Только Лир. И только Лира.
Только Муз из стен Стихиры.
Только властное - всегда!
Только рифы рифм в года.

А из плена как из пены
с элюаровой Сиреной -
поцелуи... иногда.

             8 февраля 2017 года

Звенящие кедры России.
               
тупо сво с ума как сво-Дня
 или в Ночи обесточье,
  или в щели подворотни,
   где пророс цветок воочью.
    у калитки между прочим
     хризантемной и не очень
      потолок у дома белый
       стены с тенями пророчит.
        словно призрак очумелый
         словно спелый панегирик
          пьяный пол качнул Пределы
           или Гира или гири
            что приткнулись неумело
            бродит тишью, перебродит,
             как вино безвинно вынув
              из стекла бокала боди.
               а над ним она - как инок
                жаждет чистого для Счастья,
                вымывая несравнимо,
                что солонее всевластия -
                быть с любимым ниже тела
                плена. пленного грохочет
                тишина как мышь в пуантах,
                что под окнами хохочет
                прыгая в снега диванно.
                сво- как сво-, а бель как бели.
                чернь как чёрная проказа.
                по заказу Менестрели
                бьёт без промаха, зараза.
                так же будет в Аллилуйе
                где помилуй тя мя Боже.
                или Лев, что спит в Июле
                станет рожденным,- итожа
                всё, что воет и пугает.
               да не Русь погибла. глупость.
              сам как Воланд угорает,
             с ним неверующих тупость.
            Тьма не белая проказа.
           и не воет, если ноет
          то, поддельное, что стразы.
         а с алмазом - на убои!
        и не вывернуть наружу,
       и не выправить исчадие.
      да с волками выть не в стужу,
     одевая это платье
    из сирени, на мгновенье
   став любимой и желанной.
  только Русь живее лени
и не стала чужестранной!
дай ей Бог жить долго-вечно,
дай лишить проклятых силы.
  дай ей кедра поперечный
   стук, чтоб звоном оросила!..

                8 февраля 2017 года

Взаимосвязь.

и да. я тоже вижу взаимосвязь.
 со мной и Бродским.
  справедливости иконо-вязь
   гремит Высоцким.
    Королевой из небытия
     мариестюратовой
      восхожу на голгофу
       от А до Я,
        спартанкой и стартово.
         и вижу Розу из грёз и слёз,-
          romantic не выветрился.
           на фоне неба из Синих Стрекоз
            полёт мой выболтан.
             бардак без фильтров
              на этой Земле
               и в ртах искрИвленных.
                не дёргайся зря!
                Фемида в скале,
                и торс её выпрямлен.
                как шпал
                среди рыжей железной пыли,
                среди незабукового,
                о чём только - тссс..,
                и подальше в кули
                запрячь по буковкам.
                уже без ног как беспамятный Бог
                среди шлюх непонятливых,
                ты выпил грог и вынес мозг
                из сферы дятловых.
                откуда снег летит как попало,
                ложась - как правильно.
                а нам разгребать его-
                /Бог простит/ -
               плюясь на завалинах.
              и семя в Рост, но готов погост
             перекрыть Стремление.
            и с чувством лоск, и Лир как воск,
           текущий Временем...
          замкнулся круг. и враг не друг
         на точке кипения.
        натянут лук. проращен лук.
       и Лир - онемение.

                11 февраля 2017 года


Злато Тартарии.

падать в гипюре из гиперпространства
до обалдения.
вот оно, в тренде, трендит и до чванства
алфавитным гением.
каждую ложку с прозрачным елеем - в рот
со стремлением.
каждую почку раскрыть в апогее
с весенним томлением.
каждое противо- с протвинем жаркого,
в гусь запечённого.
всё - заказное, с оплатою жаркою
не извращённого.
План Барбароссы с захватом залива.
сносное - в росное.
свежесть натуры с пудрой наива.
всё - сенокосное.
вырастит - выкосим. накося выкуси.
пал деревенькою...
только кузнечик в парной стрекотал еси,
век струнно тренькая.
что же мы, гордые, эпистолярное
дело забросили?
Время - удавкой сжимающей горло,
как в Новороссии...
тонем Титаником в дно атлантидное,
мудрые арии.
план у нас Есть! для врагов - незавидное.
Злато Тартарии.

                11 февраля 2017 года

СОС. 1. цикл "Территория страха."

                На фильм Петра Любимова "Территория страха."

Танец со смертью - кровавое танго.
Грудь обдувающий ветер - торопит
волны войны отозвать бумерангом.
Кто прибалтийский дух в море утопит?!

Или фашисты дедов недобитых
в прошлой войне, что закончилась рано?
Или нацисты юнцов не избитых,-
в их голове только горы тумана.

Орден начистят Святые пред боем.
Арии, встаньте! Вы снова - герои!
Русский Дух - жив. Его Слава извечна.
Грудь не пробита от пуль скоротечных.

Танцу - на откуп. Вражине - до ада -
пара шагов от геройского взгляда!
Славу Отца и Балтийского флота
да не оставит Россия - заботой!..

                12 февраля 2017 года

Письмо Атлантиде. 2. цикл "Территория страха."
               
Где он, эпистолярий?
В заказном конверте - солярий.
А в душе - тридцать три Соляриса,
то рождаюсь, то умираю вся.

Без иллюзий Иллюзиона
с фанатизмом заядлого клона,
надеваю Венецианскую,*
и плыву на гондоле Воли.

Среди жёлтого и голубого,
предрешённого сoloi сколок
Куллинана сверкает в ухе,
словно выбросившееся брюхо.

Дельфинарий в угаре Действа.
Всё дельфинее вдруг семейство -
молча выбросилось. Берег принял,
словно взрезал коровье вымя.

О чём - предупреждение?!
Война. Никакого сомнения.
Суки заокеанские
решили подрезать шпили

церквей. Среди них - англиканские
тоже есть. Или те - забыли?!

Размыты контуры наледи.
И жгут диссонансы граней.
Порежемся дружно! И с алыми
лицами - в бег? Стопами

пройдём снова по янтарному
из берегов балтийских.
И бросим планету коварную
с её капитолийским

волчьим тяжёлым запахом.
Пожнём и блокаду, и Ладогу.
Хотите гробов, хотите?
Не будет. В пыль превратитесь!

Такая картина мрака.
Курс на Атлантиду.
Пожалуй, для каждого Знака
из Зодиака - видно.

Не будем в противотренде
рыдать, не избегнув брода.
В сгинувшей киноленте
будет и Огнь, и Воды!

                12 февраля 2017 года

*Сейчас, в феврале 2017-го,
 проходит Венецианский карнавал: "Ярмарка тщеславия."

Театр абсурда. 3. цикл "Территория страха."
               
Театр абсурда. Маски.
Венецианское Действо.
Скрытые прячут желания
даже СС-каски.

Дай мне ещё раз Чашу -
выплеснуть всё, что полно.
Крутит Вселенская каша,
звёздное чтоб исполнить!

Луч прорезает пальчик.
Пьёшь мою кровь, Мальчик.
Роза цветёт снова,
чтоб станцевать босса-нову.

Новых шипов шпильки
взрывом грохочут по Домской.
В стаи сбиваются кильки
вод прибалтийской кромки.

Мост. А вокруг - туманы.
Влаги целительной невод.
Падаю в сети - манной.
Рядом - сосновый берег.

Ты ли просил текилу
среди объятий ночи?
Вынув Нептуна вилы,-
что-нибудь напророчить?

И как три карты - три капли
Страсти не От Матфея,
выражу розовость цапли
в Новый расСвет апогея.

Сок потечёт мускатным...
Спектром вскричит слезинка
самым прозрачным Счастьем -
Будущего росинки.

                12 февраля 2017 года

С анналами усопших намерений...

С анналами усопших намерений,
когда Великий Жрец был жив и правил,
никто из смертных после омовений
ни капли своих знаний не оставил.

И заросли ступеней поступенно
подводных Храмов выползали чаще,
чем шорохи молебнов, что нетленны
пронзали Звуком слух души "не нашей".

Мы были кем-то, но забыли Кто мы.
И в плаванье предзвёздных аметистов,
готовы пронырнуть ещё раз волны,
и ждать Светло любой печали истой.

Отбросим тело спящих намерений
в пространственную бездну, где Бермуды
ласкают мысль разбитую коленей,
когда мы в жаре бреда от простуды.

Моей Любви желанной - временное,
раскидывая шлейфы повсеместно,
идёт по волнам с тайной волновою
из Атлантид, улавливая песни.

                12 февраля 2017 года

Что-то из Музыки Сфер...

ты был мой Друг, и даже больше.               
 летал со мной подалее Польши.
  и ушки грел, и ножки кутал,
   и был как Звук, что в сердце ухал.
    и всё вернулось. не улетало.
     казалось только, что было тело...
      каталось облака одеяло,
       и было холодно. но не пристало
        из сердца в сердце добавив перца,
         туп-сапогом вломить по дверце.
          куда, откуда... казалась Светом
           на фоне Чуда ждала с Ответом.
            Число Тринадцать. А в небе стогны.
             Иерихонской трубой да в окна.
              Гудеть и зыбко стоять как накипь
               над полем хлипким, чтоб пали ляди.
                Растолковавший от А до срока
                ты, мой пропавший, по воле РОКа.
                не доглядевший, не до манивший,
                пьёшь ады млека челом подпившим.
                и слыша голос моей Вселенной,
                живое тянется к живому - тленом.
                и тлея звёздно во сумрак брега,
                ты тянешь пальцы по жару снега,
                где волос к волосу, и кудрей накипь.
                и колос к Голосу. молчать не хватит?..

                12 февраля 2017 года

До Ренессанса!

не по твоим тропинкам кладезь
 белых дорог из февральских зимних,
  где мне мосты городить, и падать
   в серую массу воды навыкат.
    а небеса, что себя не помнят
     в тонные волны бросают стоны.
      голые чувства остыли в окнах,
       словно искусственные волокна.
        нет! словно выцветшие анемоны,
         зная - о чём, но сказать не в силах,-
          одолевают Памяти склоны,
           что не простили, но оросили.
тайные бреды в Саде соседа.
не для бесед у него беседка.
  ад сомневается в собственной цели:
   или убить, или жить в канители?
    тайно забредший с губительной думой,
     дверь на балкон открывая бесшумно
      с выстрелом. о, как глушитель старался,
       чтобы мой взгляд Удивлением взорвался!
тянется в след замордованный бербер*
берегом Нила ливийского - Цербер.
  цепью грохочет и пылью стреляет
   в склоны цветущего Будущим мая.
    или бессмыслица дней исступлённых,
     прежних и свежих, никем не хвалёных,
      даже Собой супротив своей воли,
       знающей много из выпитой боли.
и среди выродков всех поколений,
ты карусельно срываешь ступени
  непроходимого средь преступлений
   горе-болота, прося сочленений.
    чтобы дожить или выжить ещё раз!
     в масле кубанском мной сваренный хворост -
      эти стихи, чтобы не было ссадин.
       против трухи из сиреневых впадин.
      жду только солнца, тепла Ойкумены
     до Ренессанса отставленной темы.

                12 февраля 2017 года

*Берберы - это североафриканские мусульмане-сунниты в основном,
говорят на берберо-ливийских языках.

Себе - в День Рождения.

я вновь воскуряю из тесного ладан
 туманов и скал среди вечного впадин,
  рождённая до и, конечно же, после.
   /до Дня возРождения топает ослик./
    и снова по склонам взрывая проталин
     уютные гнёзда, льну к опочивален
      теплу. из панбархата с тяжестью складок,
       и пеной из рюшей своих водопадов.
как сладок был мёд, что обещан и слизан.
 как холодно было курить над карнизом.
  срываясь в площадные мыльные камни,
   скользя средь богов и толпы - оригами,
    сплетённой в сизали морского узла,
     и помня как бабушка санки везла...
а в них провалясь средь снегов обуянных
 с протянутой варежкой в белое манны,
  с небес снисходившей на синее в Вечер,
   снежинками падая в рот и на плечи.
    как сладко дожить, достоять и оплакать
     всё то, что загадано свыше. и лаком
      покрыть, чтоб сияло фольгой между прочим,
       когда сам Отец был отец, а не отчим!
и море взрастило, и травы взрастали,
 подсолнухов рай до небес доставали.
  и семечек тонны бросали на ветер.
   и жарили стоны войны. на примете -
    всё тот же очаг, огород и клубника,
     лесная июльская пропасть черники.
      и непроходимое, что дано свыше.
       торящей Пути к сотворившему ниши
над площадью города. как среди бриза
 курили мы очень над дрожью карниза
  и грядками дня нисходящего склона,
   где много огня на сиреневом фоне.
    я только пою, воспевая что было.
     я помню всё то, что мне дорого, мило.
      с душой, собирающей мизер громады.
       а цель - огранить, несмотря на засады.
и бить водопадом, и течь словно лава,
 и рощей взрастать из олив и агавы.
  а то, что останется после меня,-
   пусть искрами сыплет на благо Огня!

                13 февраля 2017 года

Уна.
               
дай выйти из стен лабиринтных!
 дай выразить всё, что хочу я!
  дай белое-чистое квинты
   в гармонию влить Аллилуйи!
дай выплыть, когда только небо
синеет и мысль: о, какое!..
  тону. во мне тонет не тело,
   а всё, что во мне - голубое.
дай красок закатных от века!
забить на погоду и взгляды.
  дай видеть во всех Человека,
   и выпить за них соки яда.
дай верить, что мы не на время!
а то, что с небес низвергает
  лже чёрное сорное семя,-
   пусть Землю с собой не взрывает.
дай искрами сыпать На Благо,
горенье Огня возбуждая
  как Солнце, с лучами Отваги
   защитой щита закрывая.
пусть дети растут улыбаясь.
пусть кровью не харкают парни.
  враги пусть погибнут не каясь,
   и станут целительны камни,
а горы вздымают вершины,
где лучше бывают лишь горы,
  хоть душам теплее равнины.
   где травы открыты как поры.
пусть всё, что дано, да пребудет!
Добром отзовётся на плахе,
  когда лицемерные судьи
   срубают главу Мономаха.
и кажется исповедальным,
что варится варевом лунным,
  на скалы бросаясь с печальным,
   когда столько Радости в Уне.*
копите. оно пригодится!
всё лучшее, что между прочим -
  Простым притворяется в лицах.
   на самом же деле - сверхТочным!
и Новой звезды попаданье
в глаз Богу, когда он не строгий,-
  как свежесть истёртых преданий,
   одетых в сиянные тоги!
и дань Февраля - как обычно -
зелёное глаз, чтобы Вёсны...
  и даль голубая - в наличность
   с белеющей снегом Дороги.

                13 февраля 2017 года

*Уна - (от латинского) единственная.
 
 
Содержание.

Изиды тень. 
Будущего нега.
И ветер в руках...
С запахом сандала.
50 оттенков голубого.
В лабутенах.
Кофе на песке.
Неовитиеватое.
Замерзая, я слышу как Солнце садится в лес.
Нижу гранаты в жар!
Белые лилии только для Лилии.
Когда однажды мы лежали...
На взгляд врага или кумира.
Бархатный блюз.
Звучащей Лирой мир спасая.
Неумолимо в преддверии рая.
Остался лишь месяц у Леты.
Я здесь с кистью Гойи!
Сван.
Панбархатный вечер.
На покрывале снегов первородных.
Марихуанное... блюз.
Соль морей.
Офисное.
На фоне Black hole.
Ледяной Ангел.. Крещение.
Нет. Не горю дыханьем Дня!
Послевкусие. 1. цикл "Послевкусие."
У Любви на игле. 2. цикл "Послевкусие."
Мы с тобой - Единоверцы! 3.цикл "Послевкусие."
Чёрту в пекло. Лафитничек в Землю. 4. цикл "Послевкусие."
Ночь сжалась в точку! 5. цикл "Послевкусие."
Уже проталин более чем снега. 6. цикл "Послевкусие."
На инаугурацию Дональда Трампа. 1.
Она была в предельно-голубом. Мелании Трамп. 2.
О мечте.
Какая Роза! Красное на белом...
Красное и чёрное.
Сфера признания.
Неизбежное.
Я снова увязну в стихах.
От А до Я сметающей строку.
Идей палёная остудень!
Наполненной радостью стон полыньи.
Во все звоня колокола!..
Подари мне аметисты.
Звенящие кедры России.
Взаимосвязь.
Злато Тартарии.
СОС. 1. цикл "Территория страха."
Письмо Атлантиде. 2. цикл "Территория страха."
Театр абсурда. 3. цикл "Территория страха."
С анналами усопших намерений.
Что-то из Музыки Сфер...
До Ренессанса!
Себе - в День Рождения.
Уна.