Наш мир, разбитый на пророчества,
Собравший сам нас вкривь и вкось,
Понять в нём счастье одиночества
Тебе за жизнь не удалось
На нас печать ещё с отрочества
В семье ворон не стать белей
Как от огня, от одиночества,
Бежать от утренних полей
Пусть остриё во рту не сточится
И яд оно в себе хранит
В последний миг- отодиночиться
В неколебимый монолит.
Наш мир, разбитый на пророчества...
© Copyright: Сергей Кустос, 2017
Свидетельство о публикации №117021700595
Свидетельство о публикации №117021700595
Рецензии