Нет, нет, да удаётся иногда выбраться на острова на нашем Московском море.
Ах где же эти острова, где зелень сочная дубравы.
Там не смолкает громкий смех, друзей ликующей оравы.
Где дым стелящийся костра, слезами вдруг наполнит очи,
И пляшет пламя до утра, взбивая кудри чёрной ночи.
Где запах пряный шашлыка, витает призрачным туманом,
Где под "Налей!" спешит рука, начислить зелья в сушь стаканов.
Вода, играючи с лучом, гоняет сотни зайцев солнца,
И комариный писк с утра в хмельном мозгу сверлит оконце.
На камышовых берегах, в раю, очерченном поляной,
Струне гитарной на ладах покоя нет, жаль нет баяна.
Пеньков и стульев хоровод, палаток разного масштаба,
Поют и пляшут мужики, забыв про всё, им вторят бабы.
Ах где же эти острова, та, лета знойного страница,
Февраль терзает календарь. Но всё ведь может повториться?
Ах где же эти острова
© Copyright: Сергей Иванов Дубна, 2017
Свидетельство о публикации №117021705121
Свидетельство о публикации №117021705121
Рецензии