Тихий шепот бросает стихи
В приглушенный плиточный холод больничных стен.
Он построит мне мраморный дом.
В нем смогу захлебнуться своим же"прости ",
Разломаться у хруста колен
И прожить с больной думой в висках не о том.
В этом доме я буду болеть и сереть, и сыреть,
Словно свежее тело в поту лихорадки.
Только вьюн с головы станет с всяким смуглым днем каменеть,
Но не выдержка женской повадки.
Благовоние шеи любимого стана закует в кандалы медные ноги
И усадит на мраморный стул.
Искаженное болью лицо вымывает окрас в водостоке.
И раздавит виски растревоженный почвенный гул.
Да из труб, разревевшихся в ночь, расплескаются буквы, извернув кранопровод,
Багровеет обидой муравьями кишащий паром.
Тихий шепот бросает стихи в приглушенный плиточный холод.
Он построит мне мраморный дом,
Где я стану бродить босиком.
Мраморный дом. 17. 02. 17
© Copyright: Анита Мельникова, 2017
Свидетельство о публикации №117021700397
Свидетельство о публикации №117021700397
Рецензии