Не спроста суетится народ,
пляшет резво под ржавую дудку.
Это дьявол послал недород,
это леший устроил побудку.
То и это скорей, всё не так.
Надо лучше, жирнее, богаче.
Только смерти платили без сдачи,
а душа поместилась в кулак.
Ей, душе, много места не надо
и сидит в пропылённом углу.
Пыльный угол и тот ей награда,
сердца краешек самый. Золу
что останется - выкинут в яму,
а душа, как бездомная рвань,
обойдёт Божий мир, панораму
всю вместит, как последнюю дань.
А пока пусть уж душевладелец,
словно грешник на сковороде,
пляшет, прыгает. Всяк - одноделец
с каждым. Всякий у смерти в узде.
С каждым чую глубокое сходство.
Горе общее пало на всех.
Наши радости? Пепел сиротства
серебрит жизнерадостный смех.
Не спроста суетится народ...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117021703715
Свидетельство о публикации №117021703715
Рецензии