Над могилами нашими небо потрескалось. Ветер
прорезал глубокие складки в облачном сером нигде.
Словно крошки в седой бороде,
одинокие звёзды. Наметил
бледный месяц пределы судьбе.
Он ещё по-вечернему сонный
и с печальною складкой у губ.
Свет его, ядовит, но не груб,
лижет ткань занавесок оконных.
А мы висками истлевшими чувствуем сны.
Пурпур вечерний уже их роняет несмело
на жёлтые тропы, поляны, на корни сосны,
в озёра, где рябь под бризом слегка посинела.
Над могилами нашими звёзды бесстыдно цветут.
Стены осени к ним устремились, ввысь тянутся слепо.
Всё равно нам теперь что вокруг - город, лес или степи.
Ангелы ночи покой наш и сон берегут.
Пепел мира и века смешался с дождями и дрёмой
дряхлой осени. Душу мы видим во сне -
как она нам навстречу летит объявить о весне,
но не здешней, другой и пока нам ещё не знакомой.
Над могилами нашими небо потрескалось. Ветер...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117021703373
Свидетельство о публикации №117021703373
Рецензии