Уже не держит и система

Уже не держит и система
Все эти мысли… мУтна тема…
Ей, умной, как-то непонятна –

Зачем же буквы? В них невнятно –
Вот то ли дело – это цифры –
В двоичке облечёны шифре!

А в буквах - гибла тут система
И ей не в тему эта тема…

Машинной не нужны системе
Многоходовок-буков темы…
Она в их смысл и не вникает,
Зависнет вдруг, себя роняет…

Нули и колики гоняет –
Куда, за что их – уж не знает…

И сам – без переустановок,
Гоняю мыслей сонм неловок…
Он под коробкой, невскрываем,

Бурлит, кипит, молчит – скрываем…
Лишь иногда, шипя, прорвётся –
Но выйдет пар – и вновь начнётся

Простое, вечное движенье –
Страстей ничтожнейших кипенье…

И непонятное бурленье -
В котором вечное сомненье -

Быть - иль не быть?
зачем? Откуда?

И ожиданье супер-чуда...

И пониманье - "Эй, ты, чудо!
Да ничего опять не будет!"

859ё

Иногда хочется что-то начать подправлять. Потому что тогда, давно – спешил слишком. Но потом смотрю – что-то сбывается, где-то предугадал. Пусть и мало. Зачем тратить время, кроме того? Да и виден сам себе таким, как тогда был. Какими бы смешными, глупыми и неотёсанными ни казались те стишки. Но в них тот я, который был тогда. И не вернусь тот, не вернётся то время. Хоть миллион раз переделывай. Да, может быть, когда-нибудь, когда будет много времени свободного и заинтересованность. Но стихи, даже не переделанные – никому не нужны. Неинтересны. И они уже выполнили своё предназначение. Хоть немного изменив хоть что-то.  Не важно, в какую сторону. Они просто изменили  кое-то.
А главное – пусть и теперь не очень пишу. Зато в сравнении с теми временами – кое-что и лучше выглядит. Да и некоторые вещи были написаны к чему-то. Их менять нет смысла уже. Да и не помнится – что к чему тогда было. А главное – нет ни времени, ни желания. Да и другие идеи пока что есть.