Несёт, как парус, легкокрылый стих
К Ней, кто отныне лишь Его трофей.
А я молчу, и мысли голос стих.
Мозг – как гробница, хоть меня убей.
Считают здесь, что помогает "Дух"
Писать Ему, как принято в веках.
Нет, то не он (ведь я для сплетен глух)
Нет, не они - нагнали в сердце страх.
Нет, то не Он, и не его злой "Дух",
Что образы принёс иных миров.
Не хвастать им, что пламень мой потух,
Не обессилен мощью их стихов.
Не "Дух" всё сделал – красота Твоя.
И тут я понял – Ты уж не моя.
Вильям Шекспир, сонет 86
© Copyright: Анатолий Возвышаев, 2017
Свидетельство о публикации №117021609370
Свидетельство о публикации №117021609370
Рецензии