Итальянский полдень

Вспомнился мне  жаркий полдень…
Звук с ближайшей колокольни,
упираясь в жаркий воздух,
застывает недовольно,
оставаясь недвижимым…
Звуки? Что-то вместо них, 
плотно  так, и  ощутимо
по над крышами стоит.
Зной растрескивает крыши…
И смола, топясь, чуть слышно,
по коре ползёт лениво
дЕрев… Замершие сливы
что в саду застыли в ряд…
Здесь так было сто, нет,
двести или триста лет подряд.
Черепица тихо стонет,
керамической структурой…
Обнажаясь без стыда,
две из мрамора скульптуры
у  неполного пруда…
Тёплый камень, слишком тёплый,
да и то, если в тени,
а на солнце он озлоблен…
Так бывает в эти дни.
Не ступить, как горячо!
Меж камней травинки каждой
зеленеющий клочок
лишь усиливает жажду…
Чуть прикрытые глаза,
через час день будет роздан,
гнётся в талии лоза,
тяжелеющие гроздья.
Винодел рукой дрожащей,
словно налитую грудь,
гладит гроздь, что слаще, слаще
с каждым часом. Тронешь чуть,
терпко умирает воздух
у ноздрей, касаясь губ,
тёмно-виноградный дух
заполняет негой глубь.