Твоя любовь не стоит ни гроша:
Ни снисхожденья, ни улыбки.
Она как гаммы малыша,
Терзающего скрипку.
А скрипка может петь, рыдать.
И увести в неведомую даль.
Или костром огромным стать
И в радость превратить печаль.
Твоя же за собой не поведёт,
Не зазвучит призывным скерцо.
Сквозь клетки все не прорастёт,
И не заставит биться сердце.
Мне слов фальшивых не понять:
Звучат они смолою липкой.
Нельзя себя маэстро звать,
Две ноты разучив на скрипке!
Про скрипку и любовь. Шутка?!
© Copyright: Татьяна Кликушина, 2017
Свидетельство о публикации №117021608601
Свидетельство о публикации №117021608601
Рецензии