Проснулся в холодном поту.
Может, «врезать» водки сто грамм?
Слава Богу, я всё-таки тут!
Не заснуть всё равно до утра.
Родное «железо» приснилось:
Швартуемся к пирсу с морей,
Сопки вдруг пеплом покрылись,
Как в памятном том декабре.
Не хочет реактор глушиться,
Турбина встаёт на дыбы,
В ЦП командир матерится
И жаждет ракетной стрельбы.
Но мне - пятьдесят, а не тридцать,
А все вокруг – молодые,
До боли знакомые лица,
И все почему-то седые.
Скованы руки и ноги,
Приборы разом звенят,
Сигнал аварийной тревоги
Подбросил с дивана меня.
Сколько же будут сниться
Кошмары в чёрных пилотках?
P.S.
Усилится, коль напиться,
Запах подводной лодки!
Проснулся в холодном поту...
© Copyright: Александр Сычев-Таврический, 2017
Свидетельство о публикации №117021607631
Свидетельство о публикации №117021607631
Рецензии