Жара, разворотив небесный шлюз,
Густой волной накрыла Предуралье –
И этот непривычный вязкий блюз
Заполнил всё, перехватив дыханье.
Мучительна вторая ночь без сна.
Нет ветра, не доходит свежесть с поля.
Ждёшь манны от раскрытого окна –
К утру уснёшь на полчаса, не боле.
Но есть у лета синий ранний час,
Когда зари посланец осмелевший
С земли накидку ночи скинет враз, –
И будто бы подует ветер вешний.
Иду на службу. Путь не тяготит.
Дышу прохладой, что так щедро льётся.
И где-то рядом ласточкой летит
Мой стих. Да только в руки не даётся.
Зову его дыханием одним,
Утробным звуком, рта не раскрывая, –
Я выгляжу на улице больным,
Со стороны себя не наблюдая.
Мне кажется, я первым слышу крик,
Когда весь мир – родильная палата…
Не лезьте в душу – личен этот миг,
Ведь это стих рождается крылатый.
Путь на службу
© Copyright: Виктор Лязин Уфа, 2017
Свидетельство о публикации №117021607208
Свидетельство о публикации №117021607208
Рецензии