Не до рассуждений

(по А.П.Чехову)

Привычки безрассудность отталкивает враз.
Что с детства было мило и не смущает глаз,
то вызывает холод: читаешь между строк:
«Прошло, по крайней мере,…». Большой ли
назван срок? Лишь полчаса молчания. Всего
лишь полчаса. А сколько в них страдания,
а сколько в них стыда. Пока арбуза сочность
сходила по лицу, её судьба ломалась. Терять
себя саму? Ведь в нужную минуту поддержки
не дано — молчит, собой довольный, молчит
его лицо. Он просто наслаждался, тоску
в который раз прогнать позволил волнам,
без страсти, без прикрас. Он просто водит
щёткой, ловя седин виски, не думает о благе,
не чувствует тиски, что сжали унижением
доверчивость её. К чему твои волнения, всё
в прошлом, всё прошло. Ты взрослая, ты дама
в последних красках дня, очнись и не старайся
разжалобить меня. Всё скука, только опыт
подсказывает мне, что прячешь за лорнетом,
чем грезишь на заре. Так Гуров, убеждённый
в банальности ловца, твердил готовых формул
формальность бытия. Так проглядел за маской
курортного похмелья чужое отречение от
ложного терпения. Не претворяться — роскошь,
не лицемерить — дар. А пошлость страхов
прячем в арбузной корке ран.


16.02.2017 - Зальцбург