Победа над осенью в канун Дня рождения

Ах, эта осень, - грусть души.
Дух  одиночества уводит
К камину зимнему  в тиши…
Что ж… и Февраль под Богом ходит.

Философу не надо пут,
Житейских и неодолимых.
Воспоминания бегут
За тройкой, что промчалась мимо.

Мне с юности: "Ну, кто ты, кто?.."
И  я, не понимая толком,
Шла  без  «вуали» и «манто»,
Испытывая стрел иголки.

"Ты  в девятнадцатом,  поди", -
Глумились рядом  ротозеи.
"Куда стремишься… погоди!" -
Держали вахту фарисеи.

И  тот, которого скорбя,
Я приняла за человека,
Стал наваждением огня –
Любви  непризнанного века.

Меня пытались разгадать...
И я наивно  доверялась.
Всех современников «печать»
Стихом разбита. Эка малость!

Поэт –  отшельник, но с душой
Порой наполненной до края.
Не оттого ли, и покой
Лишь снится, нервами играя.

Пока не явится вдруг тот,
Кто преклонит свои  колена,
Как величавый Дон-Кихот,
Иль принц, чье имя «перемена».

Он не испытывал меня, -
Не  задавал пустых вопросов,
Увидев гениальность дня,
Что повергало  тень распросов.

Внял обо всем во мне,  любив,
И - за ироньей - не скрывая
Зеленоглазый позитив,
Даривший ощущенье рая…

Что как тончайшие духи,
Или миндаль – той самой пробы,
В которой не найдешь грехи,
Ведущие к предвечью гроба.

И есть, наверное, еще…
Незваный  на планете странник,
Кому присутствие мое
Не кажется глаголом странным.

Уж  догадались… это он –
                мой Проводник!
Бродя  меж сосен,
Я уловила краткий миг,
Который…  побеждает осень!

               
                17.02.17