Что Родиной зовётся с давних пор,
я не люблю, как жар не любят близкий...
Рассеянно гляжу я на костёр,
где угли рассыпаются на искры.
А надо мною в сторону зари
плывёт луна сквозь облачные броды.
Слегка поля туманятся вдали,
капустные белеют огороды.
Мне чудятся за речкой голоса.
Река блестит посеребрённым краем...
Чуть разгорится солнца полоса
и станет сонный мир неузнаваем...
Как странен потухающий огонь!
Подёрнутый золою голубою,
отбрасывает тень он, словно конь
багровый проплывает над травою.
От солнечных лучей себя храня,
спускается он в тёмную долину,
покуда оставляя для меня
от целого — дневную половину.
Что Родиной зовётся с давних пор...
© Copyright: Вадим Шуляковский 3, 2017
Свидетельство о публикации №117021605834
Свидетельство о публикации №117021605834
Рецензии