Птица. Act 1

 
 
                Я уходил, а ноги не слушались,
                ноги цеплялись за пол.
                И было холодно, ужасно холодно,
                холоднее, чем за окном,
                обледенелым и уже таким чужим.
                Таким, что становилось ещё холоднее.
                И ноги примёрзли к полу.
                Подошвы как бы составляли
                с половицами одно целое.
                Сейчас так странно думать о половицах…
                на бетонном полу.
                Взгляд был независимым и самостоятельным
                и метался по стенам, мебели, полу…
                Как залетевшая случайно в комнату птица.
                Но только на дверь он боялся попадать.
                Как нога пытается не сделать шаг
                на минном поле.
                И так уходили минуты, словно года.
                Будто длинный-длинный, проходящий
                перед глазами мучительно нескончаемый поезд,
                и стук его колёс на стыках, монотонный
                и невыносимо долгий, всё стоял в ушах
                одиноким провожающим…
                Это разбивали стекло сосулек молотком
                за прозрачным до рези в глазах квадратом рамы.
                Это время стучалось в черепную коробку.
                Такая пустая коробка из-под
                домашнего уюта…



                14 февраля 2017 в 14:39