Он был отчаянно сед,
Шагал, слегла сгорбив спину,
С сумкой из парусины,
В которой лежал мольберт.
Прохожих цепляли глаза
Сощуренные до щелей,
И взгляд был тяжелым, прицельным,
Он будто кого-то искал.
Ни с кем не вступал в разговор,
Спустился тропинкою к морю
Туда, где не побеспокоят
И до утра жег костер.
А утром встретил он смерть.
Холсты же, пока не истлели,
У скал парусами алели...
Как звать старика? Вроде Грей.
Художник, рисующий море
© Copyright: Мезенцев Андрей, 2017
Свидетельство о публикации №117021603387
Свидетельство о публикации №117021603387
Рецензии