Бродить паломником, менять
места, людей, себя поднять
и щупать горизонта нить.
Так жить и заживо не гнить.
Не в этом, впрочем, дело. Скука.
А память – пытка, память – мука.
Метнусь туда, метнусь сюда,
дни – воск и пустоты слюда.
Струна порвётся и хана,
я беззащитен. Вот она,
основа беспокойства дней.
Лишь тот, на берегу. Видней,
казалось мне, куда стремить
надежды золотую нить.
Усталый горизонт пронзаю
усталым взором.
А небо смотрит вором.
Крадёт друзей, подругу спёрло.
А мысли в голове как свёрла.
Бродить паломником, менять...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117021603132
Свидетельство о публикации №117021603132
Рецензии