О поэте

             О поэте.             
У каждого поэта своя эпоха.
Живет он в ней,творит,как получится.
Один хорошо,а другой плохо,
    Но один и другой приспособиться учатся...
Возможность промашки волнует всех,
И если в строке показалась неясность,
    Такая малюсенькая,размером с орех,
Какая,тут к чертовой матери гласность!

И то,что вчера принималось на бис,
И в диком восторге в ладошки стучалось,
           Сегодня встречает обгаженный свист,
Такой,чтоб тебе до кончины икалось...

Твой стих превратится в дерьмо,в навоз,
Он будет радостно размазан по стенам.
Сеял пшеницу,пожал овес,
Который негоден никак к переменам!

Не разобрался в хитросплетении,
Когда вродеб можно,при этом нельзя.
    Хочешь остаться при своем мнении,
Делать это надо,нежно скользя...

А что неразумный поэт сделал?
Не так увидел,не так освятил,
Короче,влез не в свое дело,
    Свернул с правильного пути!

    Но,ах,как хочется хлебушка с маслом
    И ,очень даже за границу,-в турне!
    И,тогда,он творит в словоблудьи опасном,
    Где учит народ,как не жить в г..........

    Где для счастья открыты и окна,и двери,
    И твердая вера в революцию-перестойку!
    Это потом история проверит,
    Это потом выкинет на помойку!

    А пока он пишет.Сочиняет строки и рифмы,
    А пока он пожинает плоды своего труда,
Славно проходит литературные рифы.
И становится,даже гением на года!

И тут,и там зависают портреты,
Поэмы ложатся на книжную полку!
Исчезают с дороги плохие поэты.
Стране от них никакого толку!

Да это так,Но они не знают,
Что когда-то наступит другое время.
И другие идеи в умах запылают,
И править станет другое племя...
И,однажды,о поэте навсегда забудут.
И о нем,никогда и никто не вспомнит,
Потому-что ветры иными будут,
А время,как может,так и хоронит...
И свое прошлое,и свое подлое,
Которое тоже имело место.
И ,хотя,подовалось оно,как народное,
Но каким оно было,нам всем известно...

А поэт обслуживал прежнее время,
Время по которому пил и жил.
А поэт обслуживал прежнее племя,
Которому верил и рабски служил...
И появились другие поэты,
Которые были этому рады.
и зазвучали другие куплеты,
Заполняя собой все пространство эстрады...
Что сказать?Едины поэт и эпоха,
Плоть от плоти едины,как близнецы...
И еще,до последнего самого вздоха,
Все поэты,похоронной судьбы чтецы...
Да,судьбы,не ее,ни себя ненашедший,
Он порою пророк,а порой сумасшедший...