242. Стоят ряды огнем обритых кочек

                Стоят ряды огнем обритых кочек,
                Шеренги закопченных куличей,
                Правее колеи осенний росчерк
                И вязы, а на них синод грачей.
                Меняет жизнь мейнстримная поломка,
                Из рвущих хорды с синусом сердец,
                В Сибирь меня, крестьянского потомка,   
                Стал звать рассудок, вечный сорванец.
                Поближе к тем, чьё слово стимулятор,
                Снимать я буду взглядом с милых губ,
                Где новый самочувствия куратор,
                На чудеса окажется не скуп,
                Где хорошо утрами в огороде
                Сонливость росной свежестью изгнать,
                Где лук порей и брокколи- дань моде,
                Зачислю я в растительную знать.
                Зеленый дождь рожавших к сроку почек,
                Их прелый урожай в сырой траве,
                Про "Англетер" обмолвился лесочек,               
                Есенинским прощаньем на Неве.