хвостатое

Мой дом – вместилище вещей…
Я чувствую себя улиткой,
и липкой паутинной ниткой
я связана с кастрюлей щей.
Светильник маслом не налит
извечной «девой неразумной»
и в доме суетно и сумно,
дымится мой очаг и злит!...
Диван весь дом к рукам прибрал…
Я – Золушкой, босой и пыльной -
живу невероятной былью
про тыкву и придворный бал.
Раба вещей, раба детей –
вдруг, чуткой обернулась мышью:
со мною в сумрачном затишье
разоткровенничалась тень,
расплывшаяся за вождем
из белотелого  «бисквита»,
и с пляскою святого Витта
шепнула: «Искру – разожжем!»…
Нахохлилось в углу фо-но,
перешагнувшее столетье,
ему так странно слушать сплетни,
что "пиплы классиков не хо"…
Но стоит крышку приподнять
и хохот клавиш белозубый,
под звоны встречных буков «ять»,
уложат тень на дно посуды…
А вот манерный манекен,
почти что моего размера –
пришедшим мойрам или керам
представился  как мой агент.
Не оттого ли, так  грешу я,
сама себе – не госпожа,
что, руки бережно сложа,
присматриваюсь к фэн-шую.
Каков фэн-шуй? – не знаю я,
и одесную кот бормочет,
но чую: набухает копчик,
от  созерцани - я...