Уходить...

(из цикла "Песни Тихого Холма")

Уходить. Забываться беспокойными снами,
обнажившими душу, как мякоть апельсина,
что брызгает соком, багрово-кровавым
почему-то. И небо бессильно
 
Взирает на нас свои выпуклым взглядом,
неровно висящим на нитях нейронных.
Живу лишь тогда, когда кто-то есть рядом.
Смысл всей жизни - поиск покоя
 
смятенной души. Я закрыл свои двери.
Сам выковал цепи. Их не откроют.
Верю. Я слишком бессмысленно верю.
Пора бы оставить тело в покое,
 
вырваться вверх и своей оболочки,
уставшей таскать неудобную душу.
Как глупо. В концовке - всегда только точки.
Меня обвиняют: ты сам все разрушил!
 
И тело, и разум сгноил в "одиночке",
намеренно выжигая полосу отчуждения
между ними и миром. И снова - точка.
Опять умирание. Снова рождение.
 
Закашлялась осень. Ломится в окна
листопадом, дождем, набухающим снегом.
Замираю в углу, забываюсь, и словно
время уходит стремительным бегом,
 
забыв обо мне. Всё - снаружи. Снаружи
я - неизменен. Гнию потихоньку,
остываю под действием внутренней стужи.
Белею, как соль во вселенской солонке
 
неправильных снов и растертых мечтаний.
Лишь смех за спиною. Привычное эхо
моих возражений и воспоминаний,
как отравленный ветер горячего цеха
 
на фабрике жизни по переработке
людей на обрывки. Я - не возвращаюсь.
Остаюсь в безнадежно тонущей лодке.
Исчезаю, водоворотом вращаясь,
 
В вечное озеро, где забывают...
Забвенье. Покой одинокой кончины.
Души зовут, обнимают, качают...
Я не вернусь из бездонной пучины
 
моей черно-белой войны...