Виноград, человек, поэт

                Любой  из виноделов знает,
                Не мною сказано давно:
                Чем больше виноград страдает,
                Тем лучше из него вино.


Зиму всю, лоза, страдая,
Тосковала о весне,
На морозе высыхая,
Лето видела во сне.

Взоры обращая к небу
В муках долгих, зимних дней,
Всё молила богу Фебу,
Чтобы сжалился над ней.

(Как знакомо это чувство,
Кто в душе хоть чуть поэт:
Высох будто – в сердце пусто,
Света нет и мыслей нет)…

Голос заглушает вьюга,
И не слышно Небесам.
Но Земля идёт по кругу,
Бог о каждом знает сам.

В марте кончатся морозы:
Ждать недолго до весны.
Днём уже капели слёзы,
Скоро явью станут сны.

Снег сойдёт в апреле, в мае
Будут ливни и гроза,
Зеленея, оживает,
Виноградная лоза.

Но не сразу брызнет соком
Алых гроздей виноград,
Будет солнце жечь жестоко,
Будет засуха и град.

Претерпи. Ещё немного…
Так идёт из века в век,
То, что с Неба – всё от Бога,
Виноград как человек.

Быстро пролетает лето:
Холодок идёт с полей,
На юга летят с рассветом
Стаи белых журавлей.

Станут золотыми листья,
Грозди – соком налиты.
И мудрее станут мысли
У последней у черты.

Виноделы дело знают,
Осенью подходит срок -
Гроздья спелые срезают,
Напоследок выжать сок.

Эх, лоза! … Душа живая…
Ветер листья оборвёт,
И опять одна, страдая,
Зиму встретит в свой черёд.

По душе да сапогами,
Так идёт из века в век:
Будут сок давить ногами,
Виноград как человек.

Переходит-перебродит,
Муть осядет вся на дно,
Боль со временем проходит,
Словно кровь горит вино…

Не жалей о прошлой боли
Если ты в душе поэт!
Сыпьте! … Сыпьте! В раны соли!
Без страданий песни нет…