Застигнута, но не врасплох, а просто,
уже почти в конце пути,
у четырех дорог, на перекрестке
дождем, пробравшим до кости.
До белой, странно белой в мире сером,
что снегу первому сродни
уже прошедшему...
С трудом поверишь
в реальность белизны: ее побегов
в себе самой, не выпавшими с неба.
От обнаженности — до сладких звуков,
невнятно вылившихся в речь
сиюминутно...
Расчленив по буквам,
лювлю на смысле — уберечь,
все в этом же, и вылить на бумагу:
как Бог на душу положил —
публично, но — сугубо...
Так шпагу
влагают в ножны, и — ножи...
Но, в общем-то, без варварства, конечно,
как показаться может чисто внешне.
Застигнута, но не врасплох...
© Copyright: Людмила Егоровалюбогор, 2017
Свидетельство о публикации №117021505011
Свидетельство о публикации №117021505011
Рецензии