И он ушёл тропой небесной,
нам оставляя свою боль
и свою Русь,–
прямой и честный,
с кудрявой
русой
русской головой.
Всё меньше остаётся
святогоров,
былинных исполинов,
мать земля,
их алой кровью напитались
горы
и обращённые в позиции
поля.
И твои воды на закате
солнца рдеют
не оттого ли, что под камнем
берегут
свинцом пробитые солдатские
шинели,
которые родные дома
ждут?
Теперь вот Саня по дороге
млечной
В заоблачной шеренге
держит шаг.
–Ну, как ты там,
товарищ мой сердечный?
Что там, на небе, о России
говорят?
И только майский ветерок
ворвётся,
чуть скрипнет половица
за стеной,
как с фото русский витязь
улыбнётся –
поэт и офицер,
мечтатель и герой.
И он ушёл тропой небесной...
© Copyright: Владимир Пещера, 2017
Свидетельство о публикации №117021503733
Свидетельство о публикации №117021503733
Рецензии